In einer Stadt, deren Lichter die Flut gelöscht hatte, legten Kinder die Dunkelheit an wie einen Mantel. Vor allem zu dieser Stunde wurden sie rastlos und hungrig durch die Straßen getrieben in der Hoffnung, einen betrunkenen Händler zu finden, den man um seinen Geldbeutel erleichtern konnte. Vergessen waren die Gruselgeschichten, die man sich erzählte, und die Warnungen der Mutter, weil sie Angst um ihre Kinder hatte. Hatten sie jemals erlebt, was es bedeutete, nicht mehr zu jagen, sondern gejagt zu werden? Die Dunkelheit um ihre Schultern fühlte sich warm an, solange sie dem Mann vor sich nachstellten und ihm heimlich aus dem Wohnviertel hinausfolgten. Aber was machte die Dunkelheit mit einem, wenn man den Mann auf einmal aus den Augen verlor? Dann spielte die eigene Vorstellungskraft mit einem. Auf einmal fühlten sich die langen Schatten kalt an und der Rücken empfindlich gegenüber der Stille, wo keine Schritte mehr zu hören waren. Für die Kinder war es Zeit, nach Hause zu gehen; nicht aber für die rastlosen, unruhigen Schatten, die in dieser Nacht noch etwas zu erledigen hatten.

Wenn man sein Leben lang in der Stadt verbrachte, kannte man nicht nur ihre Charakteristik und Schönheitsflecken, sondern auch ihre Narben, Löcher und Ösen. Wie es sich mit einer Mutter verhielt, an deren Brust man schlief, wusste man, wie die Stadt pulsierte und wo ihr Herz schlug. Der Palast war das Gesicht der Stadt und ihr ganzer Stolz, aber das Herz ruhte sehr viel weiter unten. Dort, wo die Luft abgestanden war und sich nicht mehr so trocken anfühlte, dass man tagsüber einen Schal vor die Nase halten musste. Dort unten gab es überhaupt kein Tageslicht. Die Schatten wurden erst lang, wenn man mit einer Fackel durch die Gänge wanderte, ohne die man sich ohnehin hoffnungslos verlief und mit ein wenig Pech zum Dekor einsamer Sackgassen zerfiel. Kinder, die hier aufgewachsen waren, bewegten sich nicht durch das Labyrinth, sie bewegten das Labyrinth; zerschundene Seelen wussten nur, wie man sich diese Kinder zu nutzen machte, um das Herz zu finden. Ein Herz, das einen heute ziemlich unwirsch begrüßte, zugegebenermaßen.

Devan hob beide Hände, in der einen die Fackel, in der anderen seine Maske, die einen Skorpion symbolisierte. Er trat in voller Arbeitsmontur auf, verschiedene Schattierungen aus Braun, Schwarz und Grau, hatte sich aber zusätzlich in einen Umhang gehüllt. Aus dem Schatten seiner Kapuze blickte er dem Nervenbündel entgegen, das sich unmissverständlich als Safiyya entpuppte. “Tut mir leid”, waren seine ersten Worte an sie, dabei machte er außer ihr keine weitere Gestalt in dem kargen Raum aus. Sie trug auch keine Maske, was ihn dazu veranlasste, die Hände wieder zu senken und an ihr vorbei in den Raum zu schlüpfen. Kaum hatte Devan sich die Kapuze vom Kopf gezogen, streunerte der Jüngste herein. Dann ließen sich die Minuten zählen, die vor allem Safiyyah durch die Finger zu rennen schienen. Ein Stock klapperte in regelmäßigem Rhythmus auf den Steinboden, ein Puls, den Devan bereits auswendig gelernt hatte und ihn einzuordnen wusste, bevor der Mann sich zu erkennen gab: Keeran Neshat in seinem edlen, mit Silbernaht durchzogenen Mantel, einem undefinierbaren Gesichtsausdruck und hellen, stechend blauen Augen, die mit gleichem Anteil jeden Anwesenden zu durchbohren schienen.
“Guten Abend.” Er hinkte auf seinem linken Bein und stützte sein Gewicht auf den Gehstock, heute mehr als an anderen Tagen; vielleicht war es die Nacht, die ihm zu schaffen machte. Als die nächsten zwei Gäste eintrudelten, hatte er sich schon auf einen der gepolsterten Stühle niedergelassen, seinen Umhang über die Lehne gelegt und sein Bein auf dem Hocker daneben platziert. Devan spürte die Unruhe im Raum, ließ sich davon aber nicht beeinflussen. Er blieb in der Ecke des Raumes, wo das Fackellicht nicht ganz hin reichte, und hatte die Tür noch im Blick, als auch der scheinbar Vorletzte mit etwas Verspätung in den Raum trat: Qar al-Khatib, die Schlangenmaske auf seinen Kopf geschoben und gut unter der Kapuze versteckt.
Sofort fielen seine Augenringe im flackernden Fackellicht auf, aber das brachte ihn nicht davon ab, mit seinem charismatischen, jugendlichen Lächeln in den Raum zu strahlen. “Wer auch immer auf die Idee kommt, so spät eine dringende Nachricht an uns zu senden, Banafsajiy.” Leicht neigte er seinen Kopf vor ihr, das Lächeln eine Spur schmaler auf seinen Lippen. “Wisst ihr, wie gefährlich es ist, aus dem Palast zu schleichen? Ich hätte erwischt werden können.” Damit sprach er wohl die halbe Wahrheit, aber er sprach sie so gut, dass selbst Devan ihm mit seinem Wissen über die Palasthintertüren die Worte für einen Moment abkaufte. Geduldig wartete er, bis auch Qar sich an seinen vorgegebenen Platz an den Tisch setzte und selbst dann musste er die Tür noch einmal selbst schließen, bevor er sich auf seinen eigenen Platz an der Ecke des Tisches bewegte, von wo aus er einen guten Blick auf den Eingang hatte. Zu seiner Seite beleuchtete eine Fackel die Wand, auf der in schwarzer Farbe das Auge gemalt war mit den acht Strahlen. Heute mussten sie wohl mit sieben Strahlen Vorlieb nehmen. Keeran schien das nicht zu stören, richtete er seinen Blick auf die einzige Frau unter ihnen und deutete auf den Tisch, auf dem nur ihre Masken lagen. “Was ist denn so wichtig, dass es nicht bis morgen warten kann?”

Safiyya wusste nicht, wohin mit dieser Nervosität und beschloss, sie ihn Wut und Anspannung umzuwandeln. Sie wusste genau, wie ernst die Lage war und dass sie wohl ernster war als jemals zuvor. Die Situation begann, sich schneller zuzuspitzen, als erwartet; Und obwohl sie ständig sagten, dass endlich etwas passieren musste, fühlte sich das nun doch schnell und unerwartet an. Unerwartet und unvorbereitet. Zu unvorbereitet? Safis Miene wurde bei Devans Entschuldigung düster. Unter diesen Umständen akzeptierte sie keine Entschuldigung - auch wenn den Männern ebendiese Umstände noch nicht ganz klar waren. Dann fiel ihr düsterer Blick auf den edel gekleideten Mann, dessen Begrüßung sie absichtlich nicht erwiderte. Stattdessen schnaubte sie nur bitter und betrachtete die wenigen vor ihr ausgebreiteten Papiere auf dem Tisch erneut. Je größer ihre Gruppe geworden war, desto mehr Einfluss hatten sie gewonnen – und desto schwerer war es geworden, sie alle zu versammeln. Natürlich hatten sie ihre Mittel und Wege und objektiv betrachtet war die Nachricht schnell an alle durchgedrungen – und objektiv betrachtet konnte Safiyya die Dinge gerade nicht objektiv betrachten.

Weitere Männer betraten den Raum und über die lächerlichen Worte des Jüngsten unter ihnen konnte sie nicht lachen. „Niemand hier ist zu Scherzen aufgelegt, Ramaadiy.“, zischte sie ihm wie eine Schlange entgegen – fast so, wie die Maske, die er bis eben noch getragen hatte. Qar bewegte sich wie ebenjene durch die Palastgänge, ein und aus. Keine Wache der Welt hatte ihn davon bisher aufhalten können, aber er liebte das Drama und er liebte es, ebenjenes kund zu tun. Vielleicht war er das wertvollste Mitglied unter ihnen – vielleicht aber auch das Gefährlichste. Ihr Blick hob sich, als Keeran das Wort wieder an sich nahm. Es lag auf der Hand, dass sie diesen weitaus mehr schätzte, als den Jungspund, der sich hinter den Palasttüren verwöhnen ließ, weshalb sie ersterem kurz die Sorge in ihrem Gesicht zeigte. „Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll.“, entgegnete sie leise, zeigte damit für zwei oder drei Sekunden ihre Verzweiflung, ehe sich ihre Körperhaltung wieder aufrichtete und sie ebenjene Verzweiflung wieder hinter den Mauern verschloss.

Hafiz war an seinen schweren, festen Schritten zu erkennen, die, ihrer Meinung nach, etwas schneller voranschritten als sie es sonst von ihm gewohnt war. Er war aufgebracht – in Sorge? Mit seiner Kraft flog die Tür auf und seine Energie ließ Safiyya selbst um mehrere Zentimeter wachsen. Hafiz entfachte Feuer in ihr und ließ ihre Sorge und Angst in Wut und Vergeltung verwandeln. Automatisch hob sich ihr Kinn als, er näher kam und tatsächlich verzog sich ihr Mund zu einem zufriedenen Lächeln, als er sprach. Was wären sie, ohne das Feuer, das in Hafiz loderte? Dass er sie mit seinen dreckigen Händen betatschte störte sie nicht. Sie hatten diese seltsame Beziehung, die sie beide nicht hätten beschreiben können, wenn man sie gefragt hätte. Weil er so nah war konnte sie kurz das raue Gesicht betrachten, das nicht so aussah, als hätte es kürzlich mehr Wunden angezogen – immerhin. „Setz dich und hör zu.“, wies sie ihn dann an, damit er nicht glaubte, er hätte sie in der Hand. Dann fand ihr böser Blick schnell den des Meisterdiebes, dem diese Worte genau so galten. Sein Rumgehampel machte sie nervös. Faris, der Sklave und älteste in dieser Runde, betrat den Raum zuletzt und schloss ordnungsgemäß die Tür hinter sich. Vielleicht war er derjenige der Männer, den Safiyya am meisten schätze – oder am meisten Respekt vor ihm hatte. Sie wusste, dass ihre Biografien von Parallelen geprägt waren, ohne dass sie seine im Detail kannten. Sie beide hatten verschiedene Seiten der Sklaverei kennengelernt und der ältere Mann war derart gütig, dass sie manchmal Angst hatte, diese Güte würde abfärben. Sie rutschte ihm den Stuhl neben sich zurecht, auf den er sich etwas erschöpft nieder ließ – sein Leben in der Sklaverei hatte Spuren hinterlassen. Als er sich setzte, schmunzelte er und blickte zu Safi. „Jetzt spann uns nicht so auf die Folter, Liebes.“, entgegnete er und ließ den Blick dann prüfend und besorgt durch die Menge gleiten.

Safiyya nickte, aber es ging ihr nicht um Spannung. Die Worte waren derart gefährlich, dass sie sie keinesfalls wiederholen könnte. Deshalb hatte sie unruhig abwarten müssen, bis alle eingetrudelt waren. Ihr Blick glitt zu Rashid und sie nickte. Dann schob sie zwei der Pergamente etwas mehr in die Tischmitte. Dann drehte sie ihren Kopf kurz zu Hafiz. „Ich erzähl‘ euch, was drin steht.“ Sie wusste, dass nicht jeder in dieser Runde lesen konnte. Oder besonders gut lesen konnte.

„Männer in – edler Rüstung und unter dem Banner Castandors sind an der Küste gesichtet worden. Sie sind auf dem Weg in unsere Stadt. Sie bezeichnen sie als die Silbergarde. Es soll ein Botschafter Castandors unter ihnen sein. Mit Sicherheit sind sie auf dem Weg zum König.“, erklärte sie und versuchte gleichzeitig ihre Gedanken zu ordnen. „Ich…“, murmelte sie und machte einen Schritt vom Tisch zurück, eine Hand an der Schläfe, ehe sie mit den Schultern zuckte. „Ich verstehe nichts von politischen und militärischen Strategien. Aber Castandor führt doch einen Krieg auf dem Festland – wieso schicken die solche Männer zu uns?“ Sie hatte keine Ahnung, ob man diese Gruppe als Heer, Garde oder was auch immer bezeichnete. Und der, der das erklären könnte, war gerade nicht hier. Kurz fuhr sie mit den Zähnen über ihre Unterlippe. „Erst hab‘ ich gedacht, das hat vielleicht mit dem Einzug der Männer für das Heer auf dem Festland zu tun“, erklärte sie weiter. „Aber - Ich kenne einige Mädchen an der Küste. Eines hat meinem Boten erzählt, dass… es um politische Unruhen in der Hauptstadt gehen soll.“ Sie schluckte, weil man diese politische Unruhen gegebenenfalls auch mit “uns“ ersetzen könnte.

Es waren die kleinen Dinge, die in einer Gruppe wie der ihren nicht so recht zusammen passten und deswegen auffielen; als würde man versuchen, einen Deckel so lange auf den falschen Topf zu drücken, bis sich entweder Deckel oder Topf der Form des anderen beugten. Dabei waren beide nicht formbar. Aber machte genau das eine Gruppe nicht aus? Die unstimmige Harmonie, während der eine zu dramatisch war, der andere zu hektisch, die eine zu misstrauisch, der andere zu körperlich, drei von ihnen schlicht beobachtend, wie sich das Bild vor ihnen formte und trotzdem nicht mehr Sinn zu machen schien. Devan war schon immer leicht überfordert, wenn alle Größen zusammen kamen und ihre Energien sich aneinander rieben, aber entgegen der Situation schien er fast der Einzige zu sein, über dessen Gesicht ein leichtes Halblächeln huschte, als Hafiz, der Hüne unter ihnen, so banal seine Fratze komplimentierte. Auch das schien kaum in den Kontext zu passen, aber dann wiederum, was sollte schon in den Kontext einer potentiellen Invasion passen, so wie Safiyya ihre Worte wählte.
Qar war der Erste, die über den Tisch nach einem der Papiere griff, als würde er ihren Worten nicht so recht Glauben schenken, auch wenn sie noch gar nicht zu Ende gesprochen hatte - vielleicht war er auch einfach ausgesprochen gut im Multitasking. Man sah ihm an, wie seine tatsächlich etwas müden Augen rasch über das Papier flogen und sich eine kaum erkennbare Falte zwischen seinen Augenbrauen bildete. Die Frage, rhetorisch oder nicht, wurde hingegen von Keeran beantwortet. “Weil sie sich Profit erhoffen. Sie alle erhoffen sich Profit von unserem Land.” In Männern, Rohstoffen, Gold, Menschenleben; Profit war vielseitig in seinen Augen. Er sprach es aus wie eine Wahrheit, die er selbst lebte und die deswegen allgemeingültig war. Für einen Moment floh Devans Aufmerksamkeit zu der Münze, die Rashit auf den Tisch hatte fallen lassen und zwar schnell wieder auffing, aber dennoch eine Unruhe in den Raum brachte, die durch die Worte von Safiyya nur unterstrichen wurden.
Politische Unruhen in der Hauptstadt, also anders ausgedrückt… “Also geht es um uns”, schloss Qar aus dem Brief und sprach damit vermutlich das an, was jeder Einzelne von ihnen bereits dachte. Sicher hatten sie alle zur Genüge miterlebt, wie man hierzulande mit unorganisierten Aufständen umging, Wehrlose nieder prügelte und in jeder Ecke des Palastes nach den Gespenstern suchte, die nur halb von Ridvan ausgedacht waren. Aber Fremde im eigenen Land? Bisher hatte sich das Festland nie sonderlich um die politischen Unruhen im Sommerland gekümmert, solange die Handelsgüter flossen. Gut für ihre kleine, unharmonische Gruppe, sonst hätten sie sich schon früher mit der doch sehr eminenten Gefahr auseinandersetzen müssen.
“Kommen sie aus eigenem Antrieb oder hat man sie gebeten, zu kommen?”, fragte Keeran in die Runde, schaute dabei aber Safiyya an, aus erwartenden, hellen Augen. Als hätte Qar sie nicht gehört, schloss er direkt darauf an mit seinem überlegenden, kalkulierenden Gesichtsausdruck, dessen Schatten sich in Devans Zügen widerspiegelte - der Jüngste von ihnen war schon immer mit einer Vielzahl von Masken gesegnet, aber wenn er eine von ihnen trug, dann konnte er die zugrunde liegenden Gefühle dahinter nur selten verschleiern. “Die Frage ist doch, wie lange sie zu uns brauchen.” Und wie Devans Gesicht im Halbschatten, verdunkelten sich auch die Züge von Qar. “Wir hätten Naila niemals nach Castandor gehen lassen sollen. Das haben wir davon, dass wir auf Ilyas und seine Pläne hören: Einen Haufen Ritter in glänzenden Rüstungen.” Der Sommerländer sprach es wie eine Beleidigung aus in der Hoffnung, dass sein Gift die Rüstungen verätzte, und Devan wusste, dass er aus dem Herzen sprach. Das Letzte, was sie jetzt brauchen konnten, waren Ritter in schillernden Rüstungen, dem war sich selbst eine zusammengewürfelte Gruppe wie diese vermutlich einig.

Safiyya lauschte Keerans Worten kaum. Profit aus Matariyya? Sie war keine Frau der großen Wirtschaft. Sie wusste natürlich, was sich verkaufte – vor allem in dem Rahmen, den sie betreute – aber wie jemand aus einem heruntergekommenen Land, in dem kaum ein Gut, das zum Überleben notwendig war, selbst angebaut werden konnte, Profit schlagen wollte, war ihr schleierhaft. „Eine enge Verbundenheit durch die Hochzeit“, war Faris‘ Zusatz. Mit Castandor hatte Matariyya nun einen absolut unschlagbaren Deal geschaffen. Naila ans Festland zu verkaufen war wohl das Beste, was dem König – oder der Königin – in den letzten Jahren eingefallen war – zumindest aus einem adeligen Standpunkt betrachtet. „Profit aus einem toten Land?!“, blaffte sie Keeran wie eine Löwin entgegen, die ihre Zähne fletschte. Sie kannten sich lange, sie wusste, wie sie mit ihm reden konnte. Sie war aufgebracht und es war, als hätte Ridvan ihre Heimat verkauft. Ach Halt – genau das hatte er ja getan. Alles, wofür sie standen, alles, was von Bedeutung war, hatte ein einzelner Mensch genommen und in Form seiner hübschen Tochter dem Feind verhökert. Jener Feind der nun kam, um Tabula Rasa zu machen. Qars Antwort war trockener, als Safiyya es jemals hätte entgegen können, aber damit vielleicht umso richtiger. Und angsteinflößender.

Hafiz war derjenige, der sie mit seiner Art auf die absolute Palmenspitze brachte. Eigentlich hatte sie diese schon erreicht, aber Hafiz hatte sich einen Schemel genommen, ihn auf die Palme gestellt und dann Safiyya mit einer Räuberleiter empor geholfen. „Dich Mistkerl hab‘ ich erst letzte Woche aus einem Loch aus Pisse und Dreck gezogen und DU sagst, wir kontrollieren sie? Wen kontrollieren wir. Ahmad!? Ridvan schläft da oben in seiner Bettwäsche aus Seide und schlürft Muscheln zum Frühstück, wir haben absolut gar nichts in der Hand.“ Sie wusste, dass das so nicht stimmte, aber wenn sie ehrlich war, was sie nicht sein würde, sprach die pure Angst aus ihr. Lange und oft genug mimte sie die starke Frau und Mutter für ihre Frauen, aber ihre Sicherungen im Kopf war dahin. Es gab nur drei Dinge, die da helfen würden: Schnaps, ein guter Plan und Sex. Oder Ridvans Kopf. Ridvans Kopf löste all ihre Probleme. Ja, lieber Ridvan statt Sex. Sie verzog das Gesicht, weil ihr Kopf seltsame Dinge mit diesen beiden Nomen in einem Satz machte.

“Kommen sie aus eigenem Antrieb oder hat man sie gebeten, zu kommen?” Dann glitt ihr Blick wieder zu Keeran, der doch nicht ernsthaft so eine Frage an sie richten konnte. Oder war sie rhetorischer Art? Stirnrunzelnd und vielleicht ein wenig hilfesuchend begegnete sie seinem Blick. Langsam schüttelte sie den Kopf. „Das weiß ich nicht.“ Sie strengte sich an, nachzudenken. „Ridvan ist paranoid. Es gab in den letzten Wochen sicherlich viel Austausch zwischen den Ländern, ich – ich weiß nicht, beides möglich wahrscheinlich.“ Die letzten Worte waren nur noch ein nachdenkliches Gemurmel. Wie lange die Blechmänner brauchen würden? „Wenige Tage. Sehr wenige.“ Ihr Bote war zu Pferd sicher schneller als die Delegation – aber nicht bedeutend. „Qar“, zischte sie dann, irgendwie um ihn zu maßregeln und irgendwie mit der Bitte, er würde nicht das aussprechen, was sie auch dachte. Ilyas. Politische Unruhen, die das Königshaus umtrieb. Ilyas, der in Castandor weilte. Blechmänner, die aus Castandor Besuche abstatteten. Ilyas? Sie schluckte und zwang sich, die Gedanken nicht zu Ende zu denken.

Safiyyas Kopf schwenkte zu Abyadh und nickte langsam, als dieser sprach. „Eine Warnung?“, war Faris vernünftige Stimme, die keinesfalls wertend, vielleicht eher interessiert klang, doch es war Hafiz‘ laute Stimme, die direkt anschließend durch den Raum schallte. Ohne den Riesen anzusehen, legte Safiyya ihm die Hand auf den Brustkorb, damit er Ruhe bewahrte. Fast wie bei einem Hund, dessen Kopf man wegschob, wenn er seine Nase Richtung Küchentheke reckte. Safiyyas Blick lag auf dem Meisterdieb und ihre Hand übte leicht Druck auf Hafiz aus. Was er sagte, war sinnvoll und die Augen der Frau begannen den Tisch und die Papiere zu mustern. Ihre langen Fingernägel begannen langsam und nachdenklich auf Hafiz‘ Brustkorb zu tippen, während es in ihrem Kopf ratterte. Doch es war schwer, einen klaren Gedanken zu fassen. „Wenn wir uns so offensiv zu erkennen geben, birgt das aber auch Gefahren.“, war ihr vorsichtiger Einwand. Es war dann wieder Keeran, zu dem ihr Blick glitt. Wie er fast schon gelassen auf dem Stuhl saß, sein verletztes Bein hochgelegt und sie konnte nicht leugnen, dass seine teilweise desinteressierte Art genau das war, was sie in ihrer Hitze gerade brauchte. Sie würde nicht zugeben, dass ihr Blick flehend war, aber ein Anflug dessen lag sicherlich darin. Ohne Ilyas waren sie ein Haufen Hitzeköpfe, die für das Gute kämpften – auf unterschiedlichen Wegen. Aber sie waren unorganisiert, vielleicht sogar chaotisch und Safiyya, wenn sie ehrlich war, vollkommen hilflos. „Erlöse mich von diesem Dilemma. Bitte.“, entgegnete sie leise und richtete die Worte fast ausschließlich an Keeran. Automatisch rutschte sie ein Stück näher an Hafiz, weil er eine andere Art hatte, ihr Halt zu geben. Keeran sollte ihnen nur einfach den perfekten Plan servieren, das war nicht zu viel verlangt, oder? „Wir reden seit Wochen von… unserer Mission…. Ist es Zeit, sie anzugehen?“

Kontrolle war ein Löffel, wenn man nur Hände zur Verfügung hatte, um eine Suppe zu löffeln. Von der Produktion bis zum Bruch des Stiels nahm er genau einen Nutzen ein und war vollkommen nutzlos, wenn man nicht wusste, wie man ihn benutzte. Und während ihre kleine Gruppe nicht mit einem Löffel im Mund geboren worden war, sahen die Palastbewohner den Nutzen als so selbstverständlich an, dass sie schon gar nicht mehr merkten, wenn man ihnen stattdessen eine Gabel in die Hand gab. Hafiz hatte ganz richtig erkannt, dass sie kontrollierten, nicht andersherum.
Kein Wunder, dass Safiyya solch eine Angst davor hatte, den Löffel zu verlieren.
Kühle, blaue Augen blickten der Löwin entgegen ohne ein Zeichen der Unruhe, denn Keeran hatte, bevor er die Löffel der anderen an sich genommen hatte, den Umgang mit seinem eigenen Löffel perfektioniert. “Ein totes Land?”, wiederholte er ihre Worte und ließ es doch eher wie eine Frage klingen, die sie sich selbst zu stellen hatte. Wäre Matariyya tot, säße er nicht hier am Tisch.
In gewisser Weise war es fast beruhigend, der Eule und dem Ochsen dabei zuzusehen, wie sie sich entgegen der Krisensituation in alten Gewohnheiten verloren und ihr Temperament gegeneinander rieben. Sie beide wussten am wenigsten darüber Bescheid, dass sie einander genauso brauchten, wie sie sich in den Wahnsinn trieben; der Ozean fragte den Mond auch nicht, warum er sich anziehen und abstoßen ließ. Tatsächlich war es Qar, der die beiden aus ihrem Spiel riss und eine wunderbare Ignoranz für die Abneigung übrig, die Safiyya ihm so offensichtlich entgegen brachte. “Und was wir in der Hand haben. Fari, wie viele Sklaven arbeiten im Palast? Wie viele sympathisieren mit uns? Wir haben längst ein Netz um Ridvan gebaut. Alles wartet nur darauf, dass wir es enger ziehen.” Eine Sache musste man ihm lassen, Qar hatte eine ganz besondere Art, Worte zu Kunst zu formen. Und wenn das alles war, was er der Gruppe beisteuern konnte, dann behielt Keeran ihn gerne in seinem Umfeld.
“Wir sollten die Kommunikation zwischen den Ländern abfangen”, überging der Händler die Maßregelung und das Bereuen, die Prinzessin aufs Festland gelassen zu haben. “Ich kümmer mich darum.” Keerans Blick richtete sich auf Safiyya in der stummen Annahme, dass sie die Prozedur bereits kannte. Er brauchte ihre Informationen, um zu wissen, welchen Boten er bestechen oder wessen Familie er bedrohen lassen musste, um die gezielten Ergebnisse zu erzielen. Nur weil Ilyas nicht mit ihnen am Tisch saß - eine Abwesenheit, die er tatsächlich gar nicht als negativ empfand -, mussten sie nicht auf die Kontrolle verzichten, die sie dank ihm über die politischen Geschäfte der Herrscherfamilie ausübten. Und wenn diese Kontrolle Keerans Empfinden nach noch zu wünschen übrig ließ.

Die Temperatur im Raum senkte sich. Man sah es in ihren Gesichtern, in Stein gemeißelte Sorgenfalten, die Abwesenheit von Jugend in Qars und Rashids Augen. Niemand von ihnen antworte auf Safiyyas Frage, die unaufgegriffen im Raum stand und einen Impuls durch die einzelnen Fasern von Devans Schultermuskulatur jagte, so fein, dass man ihm kaum ansah, wie er sich im Stuhl nach vorne lehnte und bereit für den Sprung war. Während sein Braun fast unruhig über die verhüllten Gestalten mit ihren Umhängen glitt, bemerkte er auch, dass Qar seinen Mund geschlossen hatte. Über Keerans Gesicht hatte sich ein Schatten gelegt. Sein Blick stach durch Safiyya hindurch, auf einen Fleck gerichtet, der für sie alle unerreichbar war. Solche Momente wurden nicht einmal von der Zeit eingefangen, wenn die Kerze kaum lang genug brannte, um ein Indikator dafür zu sein, ob Sekunden oder Minuten vergingen, aber irgendwann kehrte wieder Leben in die Züge des Händlers. Sein Blick wurde weicher, vertraulicher, immer wenn er einer direkten Konfrontation mit Safiyya ausgesetzt war. Ruhig klopfte die Spitze seines kleinen Fingers auf den Tisch. “Ilyas würde sagen, dass wir noch Zeit brauchen für den Plan und uns erst um die Soldaten kümmern sollten. Aber wann ist schon die richtige, perfekte Zeit für solch einen Plan?” Sein Blick schweifte durch den Raum und streifte Farid, Rashid, dann Hafiz und Devans Haltung festigte sich, als auch er die blauen, kalten Augen kreuzte. “Wenn unsere Gäste die Warnung als Grund sehen zu bleiben, dann werden sie in der ersten Reihe zusehen dürfen, wie sich unser Plan entfaltet. Nutzen wir ihre Anwesenheit zum Vorteil und entscheiden, welche Nachrichten das Festland erreichen.” “Lassen wir Ridvan im Glauben seiner Kontrolle, ehe wir ihm unser Land unter seinen Klauen entreißen”, schloss Qar an, die Stimme beinahe bebend, seine Nasenflügel gebläht. Die Wärme im Raum kam nicht von den Fackeln, wie Devan feststellte.