Eine letzte Nacht. Ein letztes Mal unter dem aufgehenden Mond, der die letzten roten Streifen am Himmel in Schatten hüllte und das Sternenzelt ausbreitete. Ein letztes Mal die frische Brise im Haar, die noch die trockene Wüstenluft mit sich trug. Ein letztes Mal das Plätschern der Fische, die in dem Teich gezüchtet wurden und kleine Luftblasen an die Oberfläche steigen ließen. Das letzte Mal der Duft der Zedernbäume, deren Kronen über die einstöckigen Pavillons ragten und den kleinen, übersichtlichen Platz mit ihren Ästen einrahmten, als würden sie die Prinzessin vor der Welt schützen wollen. Oder sie hier für immer gefangen halten, füllte ihren Kopf, ungesagt, bald vergessen hinter geschlossenen Lippen.
Mittlerweile wusste Naila gar nicht mehr, wie sie sich fühlen sollte. Die sicheren, geschlossenen Mauern des Palastes waren längst ihr Zuhause geworden, ein Teil von ihr, in dem sie sich behütet fühlte. Ihre Familie gab ihr Halt und sie wusste, dass sie ihren Geschwistern und Eltern denselben Halt zurückgab - wie konnte sie nur in die Welt hinaustreten und verraten, was ihnen allen heilig war? Für ein besseres Matariyya. Für deine Familie. Von Kind an hatte sie gewusst, dass sie als älteste Prinzessin des Königshauses nicht für immer in den Schatten der Palastgärten würde wandeln können, war ihre Hand doch, seit sie sich erinnern konnte, ein Teil der Politik von Königreichen und Städten gewesen. Über ihren Kopf wehten stets Stimmen hinweg, die den größtmöglichen Gewinn aus ihrer Ehe verhandelten, ohne je auf den Gedanken zu kommen, dass die Prinzessin wachsame Ohren hatte. Wenn nicht, dann waren ihre Augen sogar noch besser; so aufmerksam, dass sie in dem Gesicht ihrer Mutter hatte ablesen können, was in dem eingerollten Brief stand, den sie vor knapp sechs Monaten unter die Geschenke von Augusto gelegt hatte. Naila wusste stets mehr, als man ihren schweigsamen Lippen ablesen konnte. Es waren die Nuancen, die ihr auffielen, als ihre Mutter sie mit müder, zwiegespaltenen Freude erneut im Land begrüßt hatte, der kleine Trotz in Fayyads Mundwinkeln, während er mit ihr sprach, als wäre sie bereits eine Fremde zu Besuch. Der Körper eine junge Frau, der Geist doch gealtert durch die Krankheit ihres Vaters, der seine Probleme zu den Problemen ihres Landes machte, lag sie oft wach und starrte an die Decke in der stummen Frage, ob es ihrer Mutter genauso erging. War der Preis für Verantwortung die eigene Gesundheit und man durfte nur entscheiden, ob man sie sich seelisch oder körperlich aufbürdete?
Auf Nailas Lippen brannten tausend Fragen und keine fand eine Antwort in ihrem Spiegelbild oder der Seerose auf ihrem Schoß. Am letzten Abend in ihrem Zuhause, ihrem alten Zuhause, hatte sie das Gefühl, Kilometer an Vorbereitungen getroffen zu haben, und doch fühlte sie sich überhaupt nicht vorbereitet auf das, was vor ihr lag. Würde Malek sich heute noch blicken lassen? Wie ging es Ranya mit ihrem Abschied? War alles gepackt? Was brauchte sie für den Rest ihres Lebens? Würde Vater verstehen, dass sie nicht mehr hier lebte? Wie hatte Mutter diesen Schritt damals geschafft? Das Mädchen in ihr wollte schreien, aber die junge Frau brauchte kaum mehr ein Zittern zustande, das auch von der frischen Brise herrühren konnte. Die Blüten der Seerose, die sie mit ihren Händen umschlossen hielt, flatterten leicht. Wenn man Blumen ihren Wurzeln entriss, dann würden sie unausweichlich, irgendwann, verwelkten.
Auch wenn sie nicht um Gesellschaft gebeten hatte, wusste sie doch, dass es das Beste war, was Heofader ihr hätte schicken können - insbesondere, als sie am Schritt erkannte, wer sich ihr näherte. Naila hatte nicht gewusst, dass sie sich so sehr nach der Präsenz ihrer Mutter gesehnt hatte, aber jetzt, wo sie sich ihr bewusst war, war das Bedürfnis stärker denn je, ihr in die Arme zu fallen. Noch einmal Kind sein; doch die Gestalt der Prinzessin rührte sich nicht. Erst, als die Königin sich neben sie setzte und sie überschattete, als eine Hand zart die ihre berührte, schnappte sie nach Luft und hatte fast das Gefühl, daran zu zerbrechen. Nicht Herr der eigenen Gefühle zu sein, war eine Sache, aber zu wissen, zu spüren, dass die Gefühle ihrer Mutter selbst durch die Fassade brachen, schien sie völlig zu überwältigen. Sie wusste nicht, was sie sagen wollte. Noch nie brannten so viele Fragen auf ihrer Zunge und fanden doch kein Organ, um ausgesprochen zu werden, weil Naila Angst hatte. So war sie doch noch das kleine Mädchen, das nicht von Zuhause wegziehen wollte. Zu schnell war sie groß geworden, und ihre Schultern schienen nicht zu wissen, wie sie dem Druck trotzen sollten.
Es schien eine Ewigkeit zu vergehen, bis Naila die Kraft fand, sich ihrer Mutter zu öffnen. Aus Angst, das eigene Ventil zu brechen, erlaubte sie sich nur eine einzige Frage; schwach, mit zitternder Stimme, die den Tumult in ihr zum Ausdruck brachte. “...wie war es für dich, als du damals dein Zuhause verlassen hast?”

In Geschichten konnte man sich verlieren, wenn sie gut erzählt wurden. Aber gute Geschichten neigten immer ein wenig zum Surrealen; sie hatten eine fantastische Note an sich, die sie groß machten, von innen heraus aufblähten, von denen man träumen konnte. Oft hatte Naila an den Lippen ihres Onkels gehangen, aufrecht mit gefalteten Händen auf dem Schoß, wie er von seinen Reisen erzählte und immer eine Spur übertrieb, immer ein Sandkorn des Unglaublichen mit hinein mischte, weil er damit die dunkle Iris seiner Nichte zum Leuchten brachte.
Doch die Geschichte ihrer Mutter hatte nichts von der Größe, die Naila sich an diesem Abend vielleicht wünschte. In ihrem Schweigen lag nicht die Spannung auf das, was folgte, sondern eine geteilte Angst, welche die Prinzessin tief berührte. Ein Gefühl, das ihre Seele streifte und ihr an diesem Abend die Gänsehaut auf ihre Arme trieb. Denn Schweigen wog manchmal schwerer, als Worte es jemals tun konnten.

Ein leichtes Lächeln zupfte an Nailas Mundwinkeln, dünn gewoben wie Seide, dass es nicht ihre Augen erreichte. Die Worte ihrer Mutter wärmten sie und sie erinnerte sich an die Zeiten, als sie ihr noch vorgelesen hatte. Als eben die Stimme, die ihr nun Mut zusprach, die ersten Worte geformt hatte, die sie in ihrer Form und Schwere kopiert hatte, bis sie irgendwann genauso klang wie Yasirah selbst - in perfekter Balance aus Sanftmut und Stärke. Schau, was aus deiner Tochter geworden ist. Gerne würde sie etwas von der Stärke zeigen, die Yasirah atmete, in der sie lebte, von der Naila so viel gelernt hatte. Aber ihre Hand war klein in der ihrer Mutter, und die Worte öffneten ihr eine Tür, von der sie nicht sicher war, ob sie hindurch treten wollte. Der Blick war noch auf die Seerose geheftet, im Schatten des Mondes dunkel und zu schwer, um ihn zu heben.
, drückte sich schließlich ihre Stimme durch die dichte Stille, weich und warm, doch an den Enden gebrochen. Jahrelang hatte Naila geübt, Unwahrheiten wie Wahrheiten klingen zu lassen, auf der gleichen Welle, in der gleichen höfischen Sitte, mit derselben Aufrichtigkeit. Diese kleine Wahrheit, die sie vor dem Teich ihrer Mutter schenkte, trug hingegen all ihre Verletzlichkeit nach außen. Naila hatte schon immer zu ihr aufgesehen, und sie würde es ewig weiter tun. Wie war ihre Mutter zu der Königin geworden, die ein ganzes Land zusammen hielt. Wie war sie zu der starken Frau geworden, die hinter einem Mann stand, dessen Scherben man sorgfältig aufklauben musste. Wie erstickte sie nicht unter der Krone, die dem König seine Gesundheit gekostet hatte. Naila trug nur die Last einer Erstgeborenen auf ihren Schultern, die zu eng mit ihren Geschwistern aufgewachsen war und sich nicht vorstellen konnte, nicht mehr jeden Tag ihre Gesichter zu sehen. Sie war sich der Verantwortung einer Frau bewusst, die ihre Heimat und die sicheren Mauern verlassen musste, um woanders Wurzeln zu schlagen. Aber der Kopf ließ sich nicht immer mit den Gefühlen vereinbaren, und die Nacht wog schwer auf ihrem Gemüt, obwohl sie ihr Kleid so zart um Nailas Seele legte. In der Dunkelheit flüchtete ihre Stimme wie ein Faden, der seinen Garn verlor. Unter dem Mondlicht schimmerten Nailas Augen mit den Tränen, die sie so tapfer zurückgehalten hatte.

Liebe kam in vielen Formen und Naila wagte zu behaupten, dass sie nur einen Bruchteil davon kannte und noch weniger selbst erlebt hatte. Doch einen Teil wusste sie doch zu benennen. Da war die familiäre Liebe, geschwisterlich und elterlich, unkonditionell und stark, von Elefantenfamilien bis hin zum kleinsten Kind auf der Straße. Liebe und Fürsorge zwischen Freunden und Menschen, mit denen man nicht sein ganzes Leben geteilt und sie doch ins Herz geschlossen hatte. Liebe zwischen Fremden, so dünn, dass man glaubte, durch sie hindurch fassen zu können. Die plötzliche Liebe, und die andauernde. Und natürlich die zwischen Frau und Mann; jene, von der sie wusste, dass es für ihre Gesellschaftsschicht nicht vorausgesetzt war, um Bindungen einzugehen. Solch allumfassende, allmitreißende Liebe, dass Dichter davon schrieben und Liedmacher davon sangen, gab es nur in Träumen und Köpfen, in ungesagten Zeilen, in dem dünnen Riss zwischen Magie und Realität. Sicher hatte Naila selbst damals kopfüber auf ihrem Bett gelegen und durch die offenen Balkontüren den Mond angestarrt mit der unausgesprochenen Frage auf den Lippen, ob ihr einmal eine solche Zukunft zuteil werden würde mit einem Prinzen, der ihre Sehnsucht füllte. Irgendwann hatte sie geglaubt, diesen Funken auch in den Augen ihrer Eltern gesehen zu haben; damals, in einer vom Sand verwehten Zeit. Mittlerweile wagte sie nicht mehr zu hoffen. Wenn sie derselbe Schmerz erwartete wie ihre Mutter, während sie nur zusehen konnte, wie ihre andere Seite in sich zerfiel, dann wollte sie das vielleicht gar nicht. Wollen nicht, aber brauchen vielleicht schon — denn wenn die Liebe und der Rückhalt ihrer Familie in der Fremde wegfiel, welche blieb ihr dann noch?
Es waren die kleinen Halme, an die sie sich klammerte, wie die Blüten der Seerose versuchten, sich an ihrem Fruchtknoten festzuhalten. Doch eine Blüte löste sich bereits und segelte — getragen von einer leichten Brise — von Nailas Schoß zurück in den Teich. Kleine Worte waren es auch, die sie sich selbst gegenüber nie wagte, zu sagen, Worte, die ihr Spiegelbild noch nie gehört hatte, und doch waren es genau die Worte, die eine Mutter ihrer Tochter irgendwann sagen musste. Naila war nie gütig genug zu sich selbst gewesen, um sich einzureden, dass sie genug war. Sie war einfach da. Sie existierte für ihr Umfeld wie der Mond, immer präsent am Himmel und doch nie genug, um von sich aus zu strahlen. Worte, wie dass sie genug war, waren rar gesät — vor allem zwischen Mutter und Tochter, wenn eine von ihnen der Thematik ständig aus dem Weg ging und lieber betonte, wie groß Fayyad schon wieder geworden war. Ihre Mutter hatte recht, wenn sie sich beschwerte, wie sie Naila nie viele Möglichkeiten geboten hatte, aber die Prinzessin hatte es nie als Bürde gesehen. Es war schlicht und weg alles gewesen, was sie kannte; die schützenden, hohen Mauern, hinter denen sich eine ganze Welt auftat, die vielleicht gar nicht für sie gemacht war. All die Schriften, die sie heimlich las, versetzten sie in Staunen und ließen sie Fragen stellen, aber keine Entdeckung davon erlebte sie persönlich. Wenn sie sich nur dem Wissen und der Forschung hingeben könnte und währenddessen ein Auge auf ihre Geschwister haben könnte, wäre sie vermutlich zufrieden. Ihre Mutter hatte Ambitionen; Naila hingegen fügte sich nur den Umständen und versuchte, ihren Liebsten so wenig Schwierigkeiten wie möglich zu machen. Es war das Feuer, was sie von ihr brauchte, die Beständigkeit, die sie nicht hatte, und gerne hätte sie ihr das ins Gesicht gesagt — mit aller Liebe, die sie für sie aufbrachte —, aber Yasirahs Worte raubten ihr die Stimme dort, wo sie Wärme schufen.
Vielleicht waren sie sich doch ähnlich. Wie leicht es der Königin fiel, ehrlich gemeinte und herzliche Worte für ihre Tochter zu finden, während Naila das Gefühl hatte, dass sie selbst dabei zu kurz kam. Aber während sie mit diesem Schwall an Zuspruch fast überfordert war, konnte sie Gleiches nicht einfach zurückgeben. Vermutlich sollte sie das auch gar nicht. Das Beste, was sie ihrer Mutter tun konnte, war ihr Kinn zu recken und mit Zuversicht in ihre Zukunft zu blicken.
Naila merkte zu spät, dass ihr die Tränen über die Wange rollten, da löste sich schon eine und fiel auf ein Seerosenblatt. Als ihre Mutter ihre Hand an ihre Lippen hob und einen sanften Kuss darauf passierte, konnte sie ein Schniefen nicht verhindern. Ihre Stimme war gebogen und zitterte und der Belastung der Tränen, doch sie lächelte tapfer. Noch einmal schniefte sie und legte ihren Kopf in den Nacken, während sie versuchte, ihre Tränen wegzublinzeln und die feuchten Spuren mit ihrem freien Handballen trocken zu wischen. , gestand sie ehrlich und nur halb so laut, wie sie gerne gewesen wäre. Aber was machte sie ihrer Mutter schon vor; vermutlich waren sie sich in der Hinsicht ganz ähnlich.
Naila holte zitternd nach Luft und wartete, bis sie glaubte, ihre Stimme hatte sich wieder einigermaßen stabilisiert. Jemand, der sie so unkonditionell liebt, wie eine Mutter nur ihre Tochter lieben kann. Ihre Hand drückte die ihrer Mutter, als sie ihr direkt ins Gesicht sah, mit diesem tränenverschleierten Blick, der das Licht des Mondes spiegelte. , lächelte sie, halb traurig, aber mit innerer Kraft. Wäre es nicht für ihre Mutter, hätte sie diese Kraft heute vielleicht nicht mehr aufbringen können.

Absurd musste es sein, Naila mit Tränen in den Augen und einem Lachen auf den Lippen zu sehen, aber oft lagen Trauer und Glück so nah beieinander, dass man sie kaum auseinanderhalten konnte. Obwohl sie sich so verletzlich fühlte und hilflos bei dem Versuch, ihre Tränen zurück zu halten, ließ sie sich von den Erzählungen mitreißen und musste doch tatsächlich lachen, als ihre Vorstellungskraft sich an den Worten ihrer Mutter entlang hangelte und Ranya sich formte, wie sie… das nächste kleine Schlupfloch fand, um aus dem Palast zu fliehen, ihren Rock auf dem Kopf trug oder ihrer großen Schwester ein Pergament reichte, dessen Schrift durch all die Kritzeleien unkenntlich geworden war. Dann waren da Rajani, Aanya und Imani, die diese Reise gemeinsam mit ihr bestritten und vielleicht ihr eigenes Glück finden würden. Ein Stück Heimat würde sie immer begleiten. Es ließ den dumpfen Schmerz, die hohle Leere auf eine ungewisse Zukunft in der Fremde etwas kleiner erscheinen, fast bestreitbar für eine Prinzessin, die sich der Welt gegenüber nicht gewachsen fühlte. Ein leichtes Lächeln zupfte an Nailas Mundwinkeln, mit einem Anflug von Stolz. In mancherlei Hinsicht - auch wenn sie das nie vor Yasirah erwähnen würde - fühlte sie sich gegenüber Ranya mit den Pflichten konfrontiert, die eigentlich einer Mutter zustehen sollten. Während Yasirah stundenlang mit den Beratern zusammen saß, hielt Naila sich mit ihren jüngeren Geschwistern in den Gärten auf, immer mit einem offenen Ohr für Beschwerden und Sorgen, stets darum bemüht, sie so wenig wie möglich von dem Druck spüren zu lassen, der auf den älteren Geschwistern ruhte. Es hatte weh getan, als sie hatte zusehen müssen, wie Fayyad ihr langsam entglitten war und sich den Pflichten eines Kronprinzen gewidmet hatte, aber Ranya und Malek… Sie waren jung genug, um den Schutz einer großen Schwester noch zu brauchen, wenn die Mutter abwesend und der Vater nicht ansprechbar war.
In den Sternen lag eine seltene, rohe Wahrheit, wenn man nur lange genug hinschaute, und Naila wollte glauben, dass sich zwei Seelen durch sie verbinden ließen. Sie wusste, dass das nicht möglich war, waren Sterne doch physische Materie, zu weit von ihnen entfernt und die Verbindung zwischen Mutter und Tochter war etwas, das sich mit Wissenschaft nicht erklären ließ. Doch Glauben war ein mächtiges Instrument, das sich über Fakten und die Realität hinweg setzte, wenn man ihm nur genug Raum gab, sich zu entfalten. Und vielleicht brauchte sie genau das. Vielleicht brauchte sie mehr Spiritualität, um sich nicht ganz so klein in dem Gefüge aus Macht zu fühlen, nicht ganz so allein und einsam. Als sie die Stille für sich sprechen ließ und ihren Kopf in den Nacken legte, um in die Sterne zu blinzeln, konnte sie nachvollziehen, warum ihr Vater sich in ihnen verlor. In dem Bewusstsein, dass der Himmel mehr Größe bewies, als ein König in seinem eigenen Leben je erreichen konnte, in der Vorstellung, dass Kräfte größer als das Leben über einen hereinbrechen konnten, es machte einem Angst. Aber es gab einer Prinzessin auch Hoffnung, die jetzt etwas brauchte, woran sie sich festhalten konnte.
, schwor Naila leise, aber mit einer inneren, festen Stimme. Sie musste ihren Blick nicht auf ihre Mutter richten, um zu wissen, dass sie gehört wurde. Mit dem Daumen über eine rosane Blüte streichend holte sie noch einmal Luft und beugte sich schließlich nach vorne. Es war Zeit, die Seerose wieder dem Teich zu übergeben, wo sie hingehörte - nicht in den Schoß von Naila, weil sie sich an etwas hatte klammern müssen. Die Fingerspitzen der Prinzessin berührten die Wasseroberfläche, als die Blume sachte nach unten glitt und schließlich wieder schwamm; zurück zu ihresgleichen, dort, wo sie wieder blühen konnte. Naila richtete sich wieder auf und strich ihren Rock glatt. Tapfer ihr Kinn gereckt, suchte sie keinen Kontakt, keine Berührung mit der Hand, keinen Trost. Doch in ihrer Stimme lag die Verletzlichkeit einer Tochter, die ihre Mutter ein Versprechen abringen wollte, weil sie diese Vergewisserung schlicht brauchte, um in der Fremde zu überleben.