22-05-2024, 15:23 - Wörter:
Ronan hatte an der ganzen Sache vermutlich am meisten geärgert, dass er sein Vögelchen Rina wegen dem Hasenfuß an Boten hatte vorzeitig nach Hause geschickt. Gut, der Auftrag an sie war erteilt, das Essen gegessen…wobei es nirgends geschrieben stand wie oft am Tag man essen konnte…vielleicht sollte, aber nicht konnte und Ronan hatte schlicht eine zweite Portion gefuttert nachdem er mit der hübschen Blonden fertig gewesen war.
Sein Abend war schon so gut wie ausgeklungen, die leere Flasche Wein auf dem Tisch zeigte, dass es ein genüßlicher Abend gewesen war und bewaffnet mit einem letzten Becher der dunkelroten Flüssigkeit und seiner frisch gestopften Pfeife, hatte er sich just in seinen großen Ohrensessel gepflanzt und die Füße auf den Schemel vor sich geparkt. Paffend ließ er den Abend mit Rina, deren Auftrag und seine Vorstellung ihrer Umsetzung für sich Revue passieren, was nichts anderes zur Folge hatte, als dass er amüsiert schmunzelnd schnaufte. Das würde herrlich!
Da klopfte es unten. Ronan warf einen Seitenblick zur Türe, die in den Flur führte. Hmmm. Nicht jetzt.
Als wäre er der Kaiser von China…oder eben der König der Stadt, schwenkte er seinen Weinbecher und genehmigte sich einen guten Schluck, tat so als schmeckte er die Note der Plörre und schloß genüsslich die Augen.
Wieder hämmerte es an seine Türe.
Musste eine kräftige Faust sein, war sein Rückschluss.
Musste ein Idiot sein, der nächste.
Ronan erhob sich aus dem Sessel, stellte seinen Becher auf dem Kaminsims über dem rusigschwarzen Innenraum der Feuerstelle ab, klemmte sich die Pfeife in den Mundwinkel und kam über die Diele zur Haustüre, die er nun aufzog. Ronan war kein Narr und hatte zuvor kurz einen Umweg über die Küche gemacht, hinausgespäht und wusste was ihn erwartete. Gardisten, Ronan hatte eine Allergie auf sie. Sein Blick überflog, wie zuvor aus dem Küchenfenster die Anzahl und war ja doch augenscheinlich nur auf das seines direkten Gegenübers fokussiert. Der Obergardist. Die Oberpolle. Es wär übrigens nicht das hübsche Schuhwerk, sondern seine Körpersprache, die Belisarius verriet. Er war auf etwas aus, nicht aggressiv, aber offensichtlich darum bemüht seine Haltung hier klar darzustellen. Ronan gefiel das.
„Herrschaftszeiten!!!“, stieß er aus und stricht mit der riesigen Bärenpranke über die Zarge seiner Türe. „Das ist feinster Ahorn, meisterlich gezimmert, vorbildlich beschlagen und eingesetzt…der Baum war mindestens 50 Jahre alt…fast 15 Meter, sag ich dir. Weisst du was der gewogen hat?“, er schüttelte den Kopf als würde er in Erinnerung schwelgen und zog die Tür nun endlich gänzlich auf. „Braucht ihr ne Tür oder warum seid ihr hier? Wenn du so dagegen hämmerst, haben wir beide gleich keine…"
Sein Abend war schon so gut wie ausgeklungen, die leere Flasche Wein auf dem Tisch zeigte, dass es ein genüßlicher Abend gewesen war und bewaffnet mit einem letzten Becher der dunkelroten Flüssigkeit und seiner frisch gestopften Pfeife, hatte er sich just in seinen großen Ohrensessel gepflanzt und die Füße auf den Schemel vor sich geparkt. Paffend ließ er den Abend mit Rina, deren Auftrag und seine Vorstellung ihrer Umsetzung für sich Revue passieren, was nichts anderes zur Folge hatte, als dass er amüsiert schmunzelnd schnaufte. Das würde herrlich!
Da klopfte es unten. Ronan warf einen Seitenblick zur Türe, die in den Flur führte. Hmmm. Nicht jetzt.
Als wäre er der Kaiser von China…oder eben der König der Stadt, schwenkte er seinen Weinbecher und genehmigte sich einen guten Schluck, tat so als schmeckte er die Note der Plörre und schloß genüsslich die Augen.
Wieder hämmerte es an seine Türe.
Musste eine kräftige Faust sein, war sein Rückschluss.
Musste ein Idiot sein, der nächste.
Ronan erhob sich aus dem Sessel, stellte seinen Becher auf dem Kaminsims über dem rusigschwarzen Innenraum der Feuerstelle ab, klemmte sich die Pfeife in den Mundwinkel und kam über die Diele zur Haustüre, die er nun aufzog. Ronan war kein Narr und hatte zuvor kurz einen Umweg über die Küche gemacht, hinausgespäht und wusste was ihn erwartete. Gardisten, Ronan hatte eine Allergie auf sie. Sein Blick überflog, wie zuvor aus dem Küchenfenster die Anzahl und war ja doch augenscheinlich nur auf das seines direkten Gegenübers fokussiert. Der Obergardist. Die Oberpolle. Es wär übrigens nicht das hübsche Schuhwerk, sondern seine Körpersprache, die Belisarius verriet. Er war auf etwas aus, nicht aggressiv, aber offensichtlich darum bemüht seine Haltung hier klar darzustellen. Ronan gefiel das.
„Herrschaftszeiten!!!“, stieß er aus und stricht mit der riesigen Bärenpranke über die Zarge seiner Türe. „Das ist feinster Ahorn, meisterlich gezimmert, vorbildlich beschlagen und eingesetzt…der Baum war mindestens 50 Jahre alt…fast 15 Meter, sag ich dir. Weisst du was der gewogen hat?“, er schüttelte den Kopf als würde er in Erinnerung schwelgen und zog die Tür nun endlich gänzlich auf. „Braucht ihr ne Tür oder warum seid ihr hier? Wenn du so dagegen hämmerst, haben wir beide gleich keine…"