[Khaled bin Sharif]

Ja. Sie hatten verkackt. Mal wieder.
Sie hatten sich zielgenau in die Scheiße manövriert, aber es war eine Scheiße, aus der sie vermutlich nicht mehr ganz so intakt herauskommen würden.
Angesichts der Hellebarde, die in Richtung Khaleds angestrengtes Antlitz, genauer gesagt, seines Halses, geneigt war, entschied er sich dazu, den Wachtmann aus seinem Schwitzkasten zu entlassen. Hustend und prustend rang der Kerl nach Luft und krabbelte auf allen Vieren von seinem schattenhaften Angreifer davon. Schattenhaft war gut und recht, wenn man nicht von einer Hellbarde aufgestöbert worden war. Khaleds Blick folgte der langen Waffe über grobschlächtige Hände, feste Arme bis in entschlossen verkniffene Augen. Es war nicht damit zu rechnen, dass der Kerl, der die Hellebarde trug, für eine Sekunde, die Khaled brauchen würde, um mit der ihm zugetanen Dunkelheit verschmelzen zu können, unaufmerksam werden würde. Nicht, nachdem er gesehen und gehört hatte, und immer noch sehen und hören konnte, was mit seinen Kumpels geschehen war. Logisch. Khaled hätte es nicht anders gemacht. Wäre Zara über die Kiste gestürzt und mit einem lauten Knacksen sowie anschließendem Schrei gelandet, und hätte Ivar hilflos nach Luft geröchelt, hätte er diejenigen, die dafür verantwortlich waren, ganz genau im Blick behalten. Er wäre das Risiko nicht eingegangen, auch nur zu blinzeln.
Da war also jeweils eine Hellebarde auf sie alle gerichtet. Und es waren noch andere Männer dabei, die den verunglückten Soldaten zur Hilfe eilten. Letztendlich war es allerdings der Provost selbst, der in Khaled eine Vorahnung rührte, die vergleichbar dunkel war mit den Schatten, die er so gern für sich beansprucht hätte. Seine dunkle Stimme ordnete in einer unsäglichen Ruhe und Gelassenheit Befehle an, die sogleich ausgeführt wurden und in der Art, wie sich der Provost, dessen Namen Khaled nicht kannte, ihn aber auch unter keinen Umständen wissen wollte, gebar, wie er deutlich machte, dass er über allem stand, gab es keinen Zweifel: Sie würden vor ein Tribunal gestellt und anschließend gehenkt werden.
Am Strang, vermutlich.

Es war eine widersinnige Hoffnung, die Khaled ereilte, weil der Provost sein Urteil nicht gleich aussprach. Stattdessen richtete er sich an Zara, fragte sie direkt nach dem Hergang der Ereignisse und bot ihr – ihr! – die Möglichkeit, die ganze Scheiße für sie angenehmer zu gestalten. Oder gar abzuwenden. Khaled wollte es nicht wahrhaben, denn es fiel ihm leichter, sein Schicksal zu ertragen, wenn auch er ein Generalurteil über die Männer aus Castandor fällte: Sie alle besaßen kein Herz. Sollte er sich in diesem Provost getäuscht haben?
Kurz flackerte dieser Gedanke durch sein Bewusstsein, flatterte sachte wie der Flügelschlag eines Schmetterlings durch seinen Magen, nichtsahnend und auch nicht wissend, dass der Provost sich lediglich an die Regeln hielt und damit seine eigenen Absichten, nämlich das Schonen von Ressourcen, mochten sie auch menschlichen Blutes und Fleisches sein, verfolgte.
Aber es reichte aus, dass ihm Ivars Worte wie ein kalter Schauer über den Rücken liefen und er sich bemühen musste, nicht ruckartig in die Richtung seines Freundes zu sehen, der anscheinend sehr gern mit der Scheiße, in der er saß, spielte. Es reichte aus, dass Khaled seine Hände in den Boden drückte, wie er dort saß, auf seinem Hintern, und wieder den Blick des Mannes fand, der ihm das spitze Ende seiner Waffe entgegenstreckte. Das Fünkchen Hoffnung veranlasste den Schatten dazu, still zu sein. Es war stets die Stille, die ihm die größten Dienste erwiesen hatte. In ihr bewegte er sich fort. Mit ihr wurde er eins. Und irgendwann musste der Wachtmann blinzeln.
Vielleicht, wenn Zara lang genug redete? Das dürfte für sie, zwar in einem jämmerlichen Zustand, aber dennoch an ihrem Leben bedroht, kein Problem sein.