[Erik Norrholm]

Eriks Miene verhärtete sich, als die anfängliche Fassungslosigkeit einer kalten Entschlossenheit wich. Ein leises Schnauben entkam ihm, halb spöttisch, halb belustigt über die Absurdität der Situation. "Das ist es also?!, murmelte er, mehr zu sich selbst als zu Leif. Sein Blick wurde schärfer, dunkler. "Glaubst du wirklich, dass es irgendjemanden länger als drei Minuten kümmert, wer mit wem das Lager teilt und wie dumm er sich dabei angestellt hat?" Er lachte leise, ein raues, abgehacktes Geräusch. Dann machte er jedoch eine wegwerfende Handbewegung. Über ihn selbst kursierten genug Geschichten in den Tavernen, manche wahr, manche erlogen – aber er hatte nie viel Wert darauf gelegt. Vielleicht war er einfach nicht so empfindlich. "Wenn es dich so sehr gestört hat, hättest du es damals einfach sagen sollen, anstatt es jahrelang mit dir herumzuschleppen und mir jetzt, mitten in der Nacht, als billigen Vorwurf an den Kopf zu werfen. Ich war mir noch nie zu fein für eine Entschuldigung - und man lernt letztlich nur aus Fehlern, wenn man sie gesagt bekommt - ist wie mit Hunden.", fuhr Erik fort, selbstironisch zugleich jedoch auch mit einer kalten Präzision, die ihm selbst fast unangenehm war, doch er fühlte sich nicht im Unrecht. Es war eine seltsame, fast spürbare Genugtuung, dass er die Kontrolle bewahrte, während der Kronprinz, seine Stimme erheben musste um seinen Standpunkt klar zu machen. Es war das Muster, das sich immer wieder wiederholte – Leif und seine Ausbrüche, und Erik, der mit einer fast stoischen Ruhe konterte.
Er hatte längst akzeptiert, dass Leif eine Meinung über ihn hatte, ebenso wie viele andere auch. Doch er war es müde, sich darum zu kümmern. Erik hatte keine Ambitionen, diese Meinung zu ändern.

"Aber ja, ich kann dir nicht vertrauen"

Mehr musste Erik nicht wissen. Wortlos ging er zurück zu dem Baumstumpf, ergriff eine der verkeilten Äxte und zog sie mit einem leisen schnarrenden aus dem Holz. Das Geräusch schnitt scharf durch die Stille der Nacht. Mit einem kurzen Blick auf Leif drehte er die Waffe in seiner Hand, als wäre sie mehr ein Werkzeug als ein Mittel der Gewalt. "Und damit stehst du allein da, Leif", sagte Erik, seine Stimme ruhig und fest, als der Brünette ihm versicherte, dass er ihm sein Leben anvertrauen würde – nach wie vor. Erik schulterte die Axt, setzte einen Schritt nach dem anderen und ließ den Moment wie einen Schatten hinter sich zurück. "So kann ich dir mein Leben nicht mehr anvertrauen." Wieder zuckte Erik mit den Schultern, drehte sich dann abrupt, holte Schwung und schleuderte die Axt mit einem fließenden, kraftvollen Wurf in einen der umliegenden Bäume. Mit einem scharfen Zischen bohrte sich die Klinge tief ins Holz, und für einen Moment hallte das Geräusch der aufschlagenden Axt in der kühlen Nachtluft nach.

"Also geh, tu was du tun musst – oder tu es nicht. Mir egal." Eriks Blick ruhte für einen Moment auf der Axt, die nun im Baum steckte, dann glitt er zu Leif. In seinen Augen lag ein Ausdruck, der weniger Fragen stellte und mehr Klarheit vermittelte – die Sache war für ihn entschieden. Und damit löste er sich, schlug den Weg zurück zur Burg ein. Er hatte den Entschluss gefasst, keine langen Erklärungen abzugeben. Er würde einem Bediensteten sagen, dass er seiner Frau ausrichten sollte – falls sie morgen früh bereits wach war – dass er ein oder zwei Tage auf der Jagd sein würde. Nichts Ungewöhnliches, nichts, das Fragen aufwarf. Er hatte ihr schließlich ein Wildschwein versprochen und das würde er ihr jetzt besorgen.