Der Blick ihres Bruders ließ das winterländische Blut in Sannas Adern aufkochen. Seine dämlichen Worte waren das Letzte, was sie jetzt brauchte – und machten es ihr nicht gerade leichter, ruhig zu bleiben. Sie stemmte die Fäuste in die Hüften, der Ausdruck in ihren Augen wurde scharf, beinahe schneidend. In solchen Momenten, das wusste sie, sah sie ihrer Mutter erschreckend ähnlich. Keine Ähnlichkeit, auf die sie stolz war. Und ganz sicher keine, die sie je angestrebt hatte.

"Und ich schlage vor, du schmeißt mal deine drei verbliebenen Gehirnzellen an und überlegst dir gut, wie du mit mir sprichst." Vielleicht war da irgendwo auch Verletzung in ihrer Stimme – aber weit darüber lag etwas anderes: Wut. Nicht auf seine Worte ihr gegenüber, sondern auf die Selbstverständlichkeit, mit der er eine Drohung aussprach. Gegen ihre Mutter. Eine Mutter, die ein kleines Kind neben sich stehen hatte. Und das war etwas, das Sanna nicht einfach so stehen ließ.

Valda beobachtete die Situation mit gespannter Miene. Ihre Finger fanden wie instinktiv Sannas Hand – ein stiller Reflex, der vermutlich das Einzige war, was Ivar davor bewahrte, sich für seine dreisten Worte sofort eine zu fangen.

Sanna zuckte spürbar, doch der Druck von Valdas Hand hielt sie zurück – gerade so.