07-05-2025, 18:34 - Wörter:
Fieberhaft durchstöberte der junge Dieb die unzähligen Schriftstücke – Pergamentrolle um Pergamentrolle, Mappe um Mappe, Buch um Buch. Mit flinken Fingern blätterte er durch das Material, warf jedem Siegel nur einen flüchtigen Blick zu, stets in der Hoffnung, endlich auf das gesuchte Dokument zu stoßen – doch jedes Mal wurde er enttäuscht. Je mehr Zeit verstrich, desto stärker spürte Ciarán, wie sich die Anspannung in ihm aufstaute. Er hatte nicht erwartet, dass sich in dieser Schreibstube eine derartige Flut an Papieren ansammelte. In seiner Vorstellung sollte dies ein rascher Einbruch werden: Finden, was er suchte – und sofort wieder verschwinden.
Zwar hatte er theoretisch die ganze Nacht Zeit, denn zu seiner Beruhigung war das Gebäude nachts offenbar kaum bewacht. Doch mit jeder Minute, die verstrich, ohne dass er fündig wurde, wuchs das Risiko, entdeckt zu werden. Und mit dem steigenden Druck wuchs auch seine Nervosität – bis sie ihm schließlich zum Verhängnis wurde. Ein unachtsamer Moment. Sein Ärmel streifte das auf dem Schreibtisch stehende Tintenfass. Es kippte, kippte – und fiel. Das Klirren beim Aufprall durchbrach die nächtliche Stille wie ein Peitschenhieb. Ciarán hielt augenblicklich den Atem an und blieb wie erstarrt stehen. Die Kerze in seiner Hand zitterte leicht. Er lauschte. Ein Herzschlag. Noch einer. Kein Schritt, kein Rufen, keine Reaktion. Er atmete aus, langsam, leise, presste die Lippen aufeinander. Schloss kurz die Augen, sammelte sich, zwang sich zur Ruhe. Dann setzte er seine Suche fort – nun noch angespannter, noch vorsichtiger.
Der junge Dieb umrundete den wuchtigen Schreibtisch, auf dem das Unglück geschehen war, und wandte sich dem Regal dahinter zu. Schon wieder: Reihen über Reihen von Pergamentrollen. Seine Finger glitten hastig über die beschrifteten Bänder, sein Blick sprang von Siegel zu Siegel. Er blinzelte, denn das flackernde Licht der Kerze ermüdete seine Augen, ließ jedes Zeichen verschwimmen. Er war müde. Aber er durfte nicht aufgeben. Nicht jetzt. So sehr war er in seine Suche vertieft, dass er das Herannahen erst bemerkte, als die Tür mit einem leisen, klagenden Quietschen aufschwang – und eine helle Stimme, neugierig, keck, die Stille durchbrach: „Kann ich dir helfen?“
Ciarán fuhr herum, kaum dass das letzte Echo des Türquietschen verklungen war. In einer fließenden Bewegung tauchte er unter den Schreibtisch, verschmolz mit den Schatten wie ein Tier, das an ein Leben im Verborgenen gewöhnt war. Die Kerze löschte er in derselben Sekunde, ein Hauch genügte. Die Hand wanderte instinktiv zum Griff seines Dolchs, doch er zog ihn nicht. Noch nicht. Sein Herz schlug rasend gegen seine Rippen, doch er zwang sich zur Kontrolle, zu flacher, leiser Atmung. Die Stimme hatte jung und weiblich geklungen – keine Wache, kein Professor. Aber das machte sie nicht ungefährlich. Wenn sie zu schreien begann oder Alarm schlug, war sein Vorhaben gescheitert.
Langsam hob er den Kopf, spähte über den Rand der Tischplatte.
Im flackernden Licht sah er ihr Gesicht. Jung, wach, neugierig – und zweifellos überrascht.Sie hatte ihn gesehen. Verdammt. „Geh weg“, sagte er leise, aber bestimmt. Die Worte waren rau, von Nervosität und Vorsicht zugleich getragen. „Dann passiert dir nichts.“ Er wusste, wie schwach diese Drohung klang – und doch war sie ernst gemeint. Seine Augen huschten zum offenen Fenster, durch das er gekommen war. Es war der direkteste Weg hinaus, aber riskant. Zu flüchten, ohne das Schriftstück, wäre ein Verlust. Und es bestand immer die Gefahr, dass der Efeu nicht hielt – oder dass er in der Hektik stürzte. Dennoch war ihm klar: Sollte sie nicht freiwillig verschwinden, blieb ihm womöglich keine andere Wahl, als sie zu überwältigen oder den Plan ganz aufzugeben. Was immer jetzt geschah – Ciarán wusste, die nächsten Sekunden würden alles entscheiden.
Zwar hatte er theoretisch die ganze Nacht Zeit, denn zu seiner Beruhigung war das Gebäude nachts offenbar kaum bewacht. Doch mit jeder Minute, die verstrich, ohne dass er fündig wurde, wuchs das Risiko, entdeckt zu werden. Und mit dem steigenden Druck wuchs auch seine Nervosität – bis sie ihm schließlich zum Verhängnis wurde. Ein unachtsamer Moment. Sein Ärmel streifte das auf dem Schreibtisch stehende Tintenfass. Es kippte, kippte – und fiel. Das Klirren beim Aufprall durchbrach die nächtliche Stille wie ein Peitschenhieb. Ciarán hielt augenblicklich den Atem an und blieb wie erstarrt stehen. Die Kerze in seiner Hand zitterte leicht. Er lauschte. Ein Herzschlag. Noch einer. Kein Schritt, kein Rufen, keine Reaktion. Er atmete aus, langsam, leise, presste die Lippen aufeinander. Schloss kurz die Augen, sammelte sich, zwang sich zur Ruhe. Dann setzte er seine Suche fort – nun noch angespannter, noch vorsichtiger.
Der junge Dieb umrundete den wuchtigen Schreibtisch, auf dem das Unglück geschehen war, und wandte sich dem Regal dahinter zu. Schon wieder: Reihen über Reihen von Pergamentrollen. Seine Finger glitten hastig über die beschrifteten Bänder, sein Blick sprang von Siegel zu Siegel. Er blinzelte, denn das flackernde Licht der Kerze ermüdete seine Augen, ließ jedes Zeichen verschwimmen. Er war müde. Aber er durfte nicht aufgeben. Nicht jetzt. So sehr war er in seine Suche vertieft, dass er das Herannahen erst bemerkte, als die Tür mit einem leisen, klagenden Quietschen aufschwang – und eine helle Stimme, neugierig, keck, die Stille durchbrach: „Kann ich dir helfen?“
Ciarán fuhr herum, kaum dass das letzte Echo des Türquietschen verklungen war. In einer fließenden Bewegung tauchte er unter den Schreibtisch, verschmolz mit den Schatten wie ein Tier, das an ein Leben im Verborgenen gewöhnt war. Die Kerze löschte er in derselben Sekunde, ein Hauch genügte. Die Hand wanderte instinktiv zum Griff seines Dolchs, doch er zog ihn nicht. Noch nicht. Sein Herz schlug rasend gegen seine Rippen, doch er zwang sich zur Kontrolle, zu flacher, leiser Atmung. Die Stimme hatte jung und weiblich geklungen – keine Wache, kein Professor. Aber das machte sie nicht ungefährlich. Wenn sie zu schreien begann oder Alarm schlug, war sein Vorhaben gescheitert.
Langsam hob er den Kopf, spähte über den Rand der Tischplatte.
Im flackernden Licht sah er ihr Gesicht. Jung, wach, neugierig – und zweifellos überrascht.Sie hatte ihn gesehen. Verdammt. „Geh weg“, sagte er leise, aber bestimmt. Die Worte waren rau, von Nervosität und Vorsicht zugleich getragen. „Dann passiert dir nichts.“ Er wusste, wie schwach diese Drohung klang – und doch war sie ernst gemeint. Seine Augen huschten zum offenen Fenster, durch das er gekommen war. Es war der direkteste Weg hinaus, aber riskant. Zu flüchten, ohne das Schriftstück, wäre ein Verlust. Und es bestand immer die Gefahr, dass der Efeu nicht hielt – oder dass er in der Hektik stürzte. Dennoch war ihm klar: Sollte sie nicht freiwillig verschwinden, blieb ihm womöglich keine andere Wahl, als sie zu überwältigen oder den Plan ganz aufzugeben. Was immer jetzt geschah – Ciarán wusste, die nächsten Sekunden würden alles entscheiden.