09-05-2025, 19:40 - Wörter:
Die Welt war gedämpft, verwaschen, als würde sie durch dichten Nebel atmen. Geräusche waren da, irgendwo – Stimmen vielleicht. Etwas Hohes, Helles, ein schriller Ton. Lachen? Kindliches Lachen? Tyra wollte die Stirn runzeln, aber selbst diese simple Bewegung schien ihr Körper vergessen zu haben. War sie gefallen? Alles war schwer… so furchtbar schwer.
Etwas durchbrach den grauen Schlamm in ihrem Kopf – ein Name. Ihrer? Einmal, zweimal, dann noch einmal. Sanna? Der Klang trug Wärme, aber auch eine Unruhe, die sich tief in Tyras müdes Bewusstsein grub. Ihre Lider flatterten, öffneten sich kaum mehr als einen Spalt, Licht brannte wie Klingen in ihren Augen. Ihr Magen rebellierte, die Welt kippte. Wo war oben?
Ein Zittern durchfuhr sie. Kälte. Nein, nicht außen – innen. Tief in ihr, wie glühende Eisnadeln unter der Haut. Sie wollte etwas sagen, einen Fluch vielleicht, oder einen Befehl, sich zusammenzureißen. Aber ihre Lippen bewegten sich kaum. Ihre Zunge war trocken, als hätte sie Tage lang nur Asche geschluckt.
Hände an ihrem Körper. Die Berührung jagte Blitze aus Schmerz durch ihren Körper. Ein Wimmern entwich ihr, gegen ihren Willen, gegen all ihre eiserne Disziplin. Sie hasste es. Hasste diese Schwäche. Doch noch mehr hasste sie das Zittern ihrer Glieder, die Unfähigkeit, sich aufzurichten, zu kämpfen, zu stehen. Ihr Arm hob sich, oder versuchte es, schlug halbherzig gegen die Hände, die an ihr zogen. „Nein“, murmelte sie, kaum hörbar. Die Stimme war fremd, brüchig, als gehörte sie einer alten Frau.
Und dann war da Hitze. Alles brannte. Ihre Stirn, ihr Rücken, sogar ihre Gedanken. Jemand weinte, verzweifelt. In ihr weinte das Kind ohne Namen, das von der alten Vettel vor dem Kältetod bewahrt worden war. Die erwachsene Tyra wollte aufstehen. Es war ein Befehl – erst an ihre Beine, dann an den Rücken. Aber nichts gehorchte. Nur das Fieber, das sie fesselte, das ihren Geist in Halluzinationen wickelte wie Spinnweben.
Ein Gesicht. Viel zu nah. Dunkle Augen vielleicht? Oder Licht? Sie konnte es nicht sagen. Worte durchbrachen den Nebel, schneidend klar: „Halte durch.“
Sie schnaubte. Es war kaum mehr als ein angedeutetes Zucken der Nasenflügel, aber in ihrem Kopf ein ganzer Krieg. „Bin nicht… so… schwach…“ Ein heiseres Krächzen, kaum ein Laut. Doch der Wille war da – dieser trotzig brennende Funke, der nie ganz in ihr erlosch. Selbst als ihr Herz flackerte wie ein müdes Feuer. Selbst jetzt. Schritte entfernten sich. Stimmen wurden leiser. Nur die Kälte blieb, und das brennende Loch in ihrer Seite. Sie fühlte, wie etwas von ihr abgenommen wurde – Leder? Metall? Ihr Körper war plötzlich leichter, aber das war kein Trost. Der Schmerz wuchs, ein pochender, übel riechender Dämon in ihrem Fleisch. Sie roch ihn – Blut, Eiter, die Süße der Entzündung. Tyra wandte das Gesicht zur Seite, als würde sie sich sich selbst anwidern. Wieder eine Hand. Eine andere. Weicher. Zarter. Leichter Druck an ihrer Schulter, ein Flüstern. Worte, die sie nicht ganz verstand. Valda? War das… war das Kind hier? Tyra wollte aufstehen, schreien, irgendwen ins Jenseits prügeln, der den Winzling in Gefahr gebracht hatte. Aber nur ein Zucken ging durch ihren Arm, kaum ein Atemzug mehr.
Etwas wurde über ihre Stirn gestrichen. Kaltes Wasser, ein Tuch. Sie fror plötzlich bis ins Mark, trotz des Fiebers. Ihr Körper konnte sich nicht mehr entscheiden, ob er verbrennen oder erfrieren wollte. Ihre Zähne klapperten, kaum hörbar. Sie wehrte sich nicht, aber sie wollte. Die Vorstellung, so am Boden zu liegen – wehrlos, ausgeliefert – war schlimmer als jeder Feind mit gezückter Waffe. Und doch… Etwas in ihr gab nach. In dem Moment, wo das Feuer knisterte, wo Kamillenduft und Rauch sich in der Luft mischten, ließ ihr Geist los. Nur ein Stück. Nur ein winziger Moment. Wie ein Messer, das in weiches Leder sinkt, sanken ihre Gedanken in die Dunkelheit.
Sie sah Schnee. Hohen Schnee, durch den sie einst gestapft war, voller ungerichteter Wut auf die Welt. Tyra murmelte etwas, unverständlich, ein Name vielleicht, oder nur eine Silbe aus der Dämmerung. Ivar. War er auch hier? Oder hatte er sie alle wieder einmal im Stich gelassen? Ihre Hand suchte Halt, irgendwo im Laub, streifte eine Hand, krallte sich schließlich in den feuchten Waldboden. Dreck unter den Fingernägeln – vertraut, real. Ein Anker. Die Hitze nahm zu, aber sie hörte es: die Rückkehr eines Pferdes, Schritte im Laub, das Klirren eines Kessels.
Tyra öffnete die Augen für einen Moment, blickte in flackerndes Feuerlicht. Ihre Lippen bewegten sich, formten stumm ein Wort: „Schwachkopf…“ – vielleicht meinte sie sich selbst, vielleicht einen von ihnen, vielleicht denjenigen, um den sie sich insgeheim so sehr sorgte. Dann rannen ihr Tränen über die Schläfen – nicht aus Schmerz, nicht aus Angst, sondern aus Frust. Aus ohnmächtigem Zorn über diesen verräterischen Körper, der sie im Stich ließ, wo sie Stärke hätte zeigen müssen.
Doch selbst in diesem Zustand, in dieser Finsternis, hatte Tyra eines nicht verloren: den Willen. Wenn der Tod kam, würde er sich anstrengen müssen. Sie war noch nicht bereit, die Klinge beiseitezulegen. Noch lange nicht. Also nahm sie ihre verbliebene Kraft zusammen und begann, sich stöhnend aufzurichten.
Etwas durchbrach den grauen Schlamm in ihrem Kopf – ein Name. Ihrer? Einmal, zweimal, dann noch einmal. Sanna? Der Klang trug Wärme, aber auch eine Unruhe, die sich tief in Tyras müdes Bewusstsein grub. Ihre Lider flatterten, öffneten sich kaum mehr als einen Spalt, Licht brannte wie Klingen in ihren Augen. Ihr Magen rebellierte, die Welt kippte. Wo war oben?
Ein Zittern durchfuhr sie. Kälte. Nein, nicht außen – innen. Tief in ihr, wie glühende Eisnadeln unter der Haut. Sie wollte etwas sagen, einen Fluch vielleicht, oder einen Befehl, sich zusammenzureißen. Aber ihre Lippen bewegten sich kaum. Ihre Zunge war trocken, als hätte sie Tage lang nur Asche geschluckt.
Hände an ihrem Körper. Die Berührung jagte Blitze aus Schmerz durch ihren Körper. Ein Wimmern entwich ihr, gegen ihren Willen, gegen all ihre eiserne Disziplin. Sie hasste es. Hasste diese Schwäche. Doch noch mehr hasste sie das Zittern ihrer Glieder, die Unfähigkeit, sich aufzurichten, zu kämpfen, zu stehen. Ihr Arm hob sich, oder versuchte es, schlug halbherzig gegen die Hände, die an ihr zogen. „Nein“, murmelte sie, kaum hörbar. Die Stimme war fremd, brüchig, als gehörte sie einer alten Frau.
Und dann war da Hitze. Alles brannte. Ihre Stirn, ihr Rücken, sogar ihre Gedanken. Jemand weinte, verzweifelt. In ihr weinte das Kind ohne Namen, das von der alten Vettel vor dem Kältetod bewahrt worden war. Die erwachsene Tyra wollte aufstehen. Es war ein Befehl – erst an ihre Beine, dann an den Rücken. Aber nichts gehorchte. Nur das Fieber, das sie fesselte, das ihren Geist in Halluzinationen wickelte wie Spinnweben.
Ein Gesicht. Viel zu nah. Dunkle Augen vielleicht? Oder Licht? Sie konnte es nicht sagen. Worte durchbrachen den Nebel, schneidend klar: „Halte durch.“
Sie schnaubte. Es war kaum mehr als ein angedeutetes Zucken der Nasenflügel, aber in ihrem Kopf ein ganzer Krieg. „Bin nicht… so… schwach…“ Ein heiseres Krächzen, kaum ein Laut. Doch der Wille war da – dieser trotzig brennende Funke, der nie ganz in ihr erlosch. Selbst als ihr Herz flackerte wie ein müdes Feuer. Selbst jetzt. Schritte entfernten sich. Stimmen wurden leiser. Nur die Kälte blieb, und das brennende Loch in ihrer Seite. Sie fühlte, wie etwas von ihr abgenommen wurde – Leder? Metall? Ihr Körper war plötzlich leichter, aber das war kein Trost. Der Schmerz wuchs, ein pochender, übel riechender Dämon in ihrem Fleisch. Sie roch ihn – Blut, Eiter, die Süße der Entzündung. Tyra wandte das Gesicht zur Seite, als würde sie sich sich selbst anwidern. Wieder eine Hand. Eine andere. Weicher. Zarter. Leichter Druck an ihrer Schulter, ein Flüstern. Worte, die sie nicht ganz verstand. Valda? War das… war das Kind hier? Tyra wollte aufstehen, schreien, irgendwen ins Jenseits prügeln, der den Winzling in Gefahr gebracht hatte. Aber nur ein Zucken ging durch ihren Arm, kaum ein Atemzug mehr.
Etwas wurde über ihre Stirn gestrichen. Kaltes Wasser, ein Tuch. Sie fror plötzlich bis ins Mark, trotz des Fiebers. Ihr Körper konnte sich nicht mehr entscheiden, ob er verbrennen oder erfrieren wollte. Ihre Zähne klapperten, kaum hörbar. Sie wehrte sich nicht, aber sie wollte. Die Vorstellung, so am Boden zu liegen – wehrlos, ausgeliefert – war schlimmer als jeder Feind mit gezückter Waffe. Und doch… Etwas in ihr gab nach. In dem Moment, wo das Feuer knisterte, wo Kamillenduft und Rauch sich in der Luft mischten, ließ ihr Geist los. Nur ein Stück. Nur ein winziger Moment. Wie ein Messer, das in weiches Leder sinkt, sanken ihre Gedanken in die Dunkelheit.
Sie sah Schnee. Hohen Schnee, durch den sie einst gestapft war, voller ungerichteter Wut auf die Welt. Tyra murmelte etwas, unverständlich, ein Name vielleicht, oder nur eine Silbe aus der Dämmerung. Ivar. War er auch hier? Oder hatte er sie alle wieder einmal im Stich gelassen? Ihre Hand suchte Halt, irgendwo im Laub, streifte eine Hand, krallte sich schließlich in den feuchten Waldboden. Dreck unter den Fingernägeln – vertraut, real. Ein Anker. Die Hitze nahm zu, aber sie hörte es: die Rückkehr eines Pferdes, Schritte im Laub, das Klirren eines Kessels.
Tyra öffnete die Augen für einen Moment, blickte in flackerndes Feuerlicht. Ihre Lippen bewegten sich, formten stumm ein Wort: „Schwachkopf…“ – vielleicht meinte sie sich selbst, vielleicht einen von ihnen, vielleicht denjenigen, um den sie sich insgeheim so sehr sorgte. Dann rannen ihr Tränen über die Schläfen – nicht aus Schmerz, nicht aus Angst, sondern aus Frust. Aus ohnmächtigem Zorn über diesen verräterischen Körper, der sie im Stich ließ, wo sie Stärke hätte zeigen müssen.
Doch selbst in diesem Zustand, in dieser Finsternis, hatte Tyra eines nicht verloren: den Willen. Wenn der Tod kam, würde er sich anstrengen müssen. Sie war noch nicht bereit, die Klinge beiseitezulegen. Noch lange nicht. Also nahm sie ihre verbliebene Kraft zusammen und begann, sich stöhnend aufzurichten.