[Sanna Lorenson]

Er kam nicht zurück.
Immer wieder hob Sanna den Blick, lauschte angestrengt – doch weder das entfernte Schnauben von Eneas Pferd noch das vertraute Geräusch seiner Schritte drang durch das dichte Schweigen des Waldes. Die Stille war von jener unheimlichen Art, die in den Ohren rauscht, wenn der Atem stockt. Ringsumher stand das Grün wie eine Mauer, durchzogen vom süßlich-kranken Hauch der Wunde – ein Geruch, der ihr den Magen umzudrehen drohte.

Mit einem entschlossenen Ruck stand sie auf und trat zum anderen Pferd. Das Tier schien unberührt von der Anspannung in der Luft, graste mit träger Gleichgültigkeit, als ob das Schicksal seiner Reiterin fern und bedeutungslos sei. Sanna durchsuchte die Taschen am Sattel, bis ihre Finger auf die beiden Trinkschläuche stießen. Nicht mehr voll, aber ausreichend – zumindest fürs Erste.
Sie kümmerte sich nicht weiter um das Pferd, das ein paar Schritte zur Seite trat, sondern wandte sich dem Kessel zu. Rasch entfachte sie ein Feuer, legte trockenes Holz nach, bis die Flammen züngelten. Dann stellte sie den Kessel darauf, damit das Wasser seinen Weg zur Siedehitze finden konnte. Bevor sie sich wieder Tyra zuwandte, reichte sie Valda einen feuchten Lappen. Das Kind nahm ihn wortlos, begann mit vorsichtiger Hand über Tyras Stirn zu streichen – fast als wolle es Trost spenden, den es selbst kaum fassen konnte.

Zeit verstrich – langsam, schwer.
Valda saß still, nur der sorgsame Rhythmus ihrer Bewegungen sprach von der Unruhe in ihrem Innern. Sie platzierte ein paar Kamillenblüten an Tyras Schläfen, als könne der vertraute Duft den Schmerz lindern.

Sanna atmete tief ein, dann begann sie, die Wunde zu säubern. Mit der Geduld der Verzweiflung und der Vorsicht jener, die wissen, wie leicht Hoffnung zwischen den Fingern zerbricht. Der Eiter floss, und mit jedem Tropfen schien es, als müsse sie gegen die Dunkelheit ankämpfen, die in den Blicken der beiden Mädchen lauerte.

[...]

Ein ungutes Gefühl nagte an Sannas Magen, während sie Valda und Tyra zurückließ. Ohne ein weiteres Wort hatte sie sich das verbliebene Pferd geschnappt und war aufgebrochen – ihre Schritte entschlossen, ihr Herz schwer. Der Pfad zum Bach war kurz, kaum ein paar Minuten, doch jeder Schritt fühlte sich länger an als der letzte.

Eneas war fort.
Sein Verschwinden war nicht nur sichtbar – es war fühlbar. Die Hufspuren seines Pferdes endeten im Wasser, als hätte der Bach selbst beschlossen, alle Hinweise zu verschlucken. Fast schien es, als wäre er nie hier gewesen. Nur das drückende Schweigen des Waldes blieb zurück, lauernd und uralt.
Mit schnellen, geübten Händen füllte Sanna die Trinkschläuche. Auf dem Rückweg sammelte sie einige Beeren und Kräuter – nicht genug für ein Mahl, doch genug, um sich das Gefühl zu bewahren, wenigstens etwas getan zu haben.

"Du kannst froh sein, dass wir dich noch brauchen", murmelte sie dem Pferd zu, das auf ihren Zug hin nur kurz mit dem Ohr zuckte – gleichgültig wie zuvor.
Als sie das Lager wieder erreichte, fand sie alles beinahe unverändert. Valda saß noch immer an Tyras Seite, nestelte an den zerdrückten Kamillenblüten und starrte auf ihre kleine Welt aus Schmerz und Hoffnungslosigkeit. Ihre Schultern wirkten schmaler als zuvor.
Sanna band das Pferd an einen der nahen Bäume, seufzte leise und kehrte an die Feuerstelle zurück.
Valda hob den Blick, und für einen Augenblick brach ein schüchternes Lächeln durch ihre Sorge – schmal, zaghaft, aber echt. Die Erleichterung darüber, dass ihre Mutter zurück war, ließ sich nicht ganz verbergen.

Sanna legte ihr eine Hand auf die Schulter. Sie sagte nichts. Doch manchmal war Schweigen die einzige Sprache, die das Herz verstand.

Dann regte sich etwas – ein kaum wahrnehmbares Zittern ging durch Tyras Körper, wie ein Windstoß, der über schlafendes Gras streicht. Sanna hob den Blick, gerade als sie die letzten Kräuter und Wurzeln mit einem Schwall Wasser in den Kessel gegeben hatte.

"Ganz langsam…", murmelte sie mit sanfter Stimme, die zugleich tröstete und warnte. Ihre Augen ruhten kurz auf Tyra, dann glitten sie über die Schulter zurück, hinaus in die Richtung, aus der Eneas hätte kommen sollen.
Doch da war nichts. Kein Schatten zwischen den Bäumen, kein Hufschlag, kein Zeichen. Nur das gleichmäßige Knistern des Feuers und das leise Sieden im Kessel antworteten ihr.
Der Söldner war verschwunden – spurlos, als hätte ihn der Wald selbst verschluckt.

Ein kalter Zweifel legte sich wie feiner Nebel auf ihre Gedanken.