02-06-2025, 10:58 - Wörter:
Reinka erwiderte seinen wilden, wutschäumenden Blick, unverrückbar. Kein Zucken, kein Zurückweichen, kein Flackern in ihren Augen, das seinem Zorn nachgegeben hätte. Ihre Ruhe war kein Trotz – sie war wie der Fels, auf den sich die Wellen stürzten, wissend, dass sie brechen würden. Und sie brachen.
Der Stuhl zerschellte mit einem splitternden Laut an der Wand, eine Explosion aus altem Holz und verzweifelter Wut. Die Streitaxt – ein Geschenk Arialds – fiel mit einem scheppernden, scharfen Laut zu Boden, als würde das Eisen selbst den Atem anhalten. Reinka zuckte nicht. Nur ihr Blick wanderte hinab auf das vertraute, schwere Metall, das nun auf dem Stein lag wie ein gefallenes Symbol. Ihre Stimme war leise, beinahe beiläufig, als sie sagte: »Wenn Vater davon erfährt, wird er dir das niemals verzeihen. Nicht, weil du wütend bist. Sondern weil du schlecht zielst.« Kein Spott lag in ihren Worten, kein Tadel. Nur eine nüchterne Erinnerung an den Mann, den sie beide auf eigene Weise verehrten. An den, der ihnen unterschiedlich beigebracht hatte, mit Wut umzugehen, mit Verantwortung, mit Schmerz. Vielleicht hatte Leif mehr von ihm in sich, als er ahnte.
Sie beobachtete ihren Bruder, wie er sich in der Mitte ihres alten Zimmers verlor. Wie seine Wut sich Luft machte – nicht als Kampf, sondern als Zerbrechen. Wie seine Stimme brach, sich schärfte, dann wieder zitterte, während er sprach.
’Sie ist meine Tochter.’
Es war kein Bekenntnis mehr. Es war ein Schwur. Reinka setzte sich, als er noch stand. Bedächtig, ruhig, fast lautlos glitt sie in den alten, tiefen Sessel, als gehöre er wieder ihr. Die Hände ruhten auf den Fellen, die Schultern entspannt an der hohen Lehne. Ihr Blick blieb auf ihm, unerschütterlich. Mit einem leichten Nicken wies sie auf den gegenüberliegenden Stuhl – der einzige noch Ganze in diesem Gemach. Kein Befehl. Nur ein Angebot. Einen weiteren Raum, den sie ihm öffnete. Doch sie wartete nicht, ob er ihn annahm. »Ich werde dir nichts absprechen, Leif.« Ihre Stimme war weich, aber klar. »Nicht deine Wut. Nicht deine Angst. Und am allerwenigsten deine Liebe.«
Sie ließ ihm Raum, seine Gedanken zu sortieren. Sprach in dem ruhigen Ton, den sie sonst nur verwendete, wenn sie ihre Jährlinge beruhigte – oder sich selbst. Ihre Worte kamen langsam – abgewogen, aber nicht gezwungen. »Ich habe gesehen, wie du sie ansiehst.« Ihre Stirn legte sich leicht in Falten, ein Ausdruck der Erinnerung.
Sein Blut. Seine Tochter.
Reinka schluckte. Nicht sichtbar – aber spürbar. Etwas zog sich in ihrer Brust zusammen. Nicht Eifersucht. Kein Neid. Etwas verschob sich in ihrer Brust. Etwas, das jede werdende Mutter verstand, wenn sie sah, wie ein fremdes Kind gesehen wurde. Und dass es – auf seine Weise – geliebt wurde. Tief. Doch dieses hier wurde vor aller Welt versteckt. Und war nun in Gefahr.
»Sie bedeutet dir mehr, als sie sollte, Leif«, sagte sie leise, ohne Vorwurf. Es war eine Feststellung. Eine, die man als Frau ihrer Herkunft machte, wenn man das große Ganze betrachtete – die Titel, Namen, Folgen. Mit dem, was eine Bastardtochter für einen Kronprinzen bedeutete. Und mit dem, was man tun müsste, wenn andere es erfuhren. »Aber es ist gut, dass es so ist.« Das sagte die Frau mit dem Kind unter dem Herzen in ihr. Ehrlich und geradeheraus.
Reinka ließ den Blick auf seinem Gesicht ruhen, sah das Beben hinter der Maske. Die Angst um Valda, um Sanna, um das, was nun unweigerlich kommen würde. »Ich weiß nicht, wie viel Zeit wir haben, aber für den Moment … ist sie sicher. Das Frau, die ich mit Valda gesehen habe – sie wirkte klug. Und vorsichtig. Ich glaube, sie kennt ihre Lage besser als du.« Ein tiefer Atemzug. Nicht zögerlich, sondern bewusst. Dann sah sie ihn an, mit einer Frage, die vorsichtig wie ein Messer an der Scheide seiner Wut vorbeischrammte. »Wer ist sie, Bruder?« Keine Bitterkeit. Keine Anschuldigung. Es war nicht Neugier, die sie trieb. Es war Notwendigkeit. Reinka dachte in in geraden Linien, in Möglichkeiten, sie verlor sich nicht in Fantastereien. Sie musste mehr erfahren, um das Kind zu schützen, ohne das Leben zu vieler ins Verderben zu stürzen. Musste wissen, wie tief Leif verstrickt war. Und was es bedeutete, dass er so sehr bebte.
Sie lehnte sich leicht zurück, Hände auf ihrem Bauch. Nicht, um sich zu schützen – sondern um sich zu erden. Mit jedem Atemzug wurde das Kind unter ihrem Herzen realer. Und mit jedem weiteren wurde ihr klar, dass ihr Bruder nicht nur eine Tochter hatte – sondern ein ganzes Erbe, das in Gefahr war. Und dass niemand sonst ihn verstehen konnte, wie sie es tat. »Lass mich dir helfen. Aber ich brauche die Wahrheit.« Ihre Stimme war weich wie Schnee, der fällt, wenn alle anderen Geräusche verstummen. Und ihre Augen blieben offen – bereit, ihn zu fassen, wenn er fiel.
Der Stuhl zerschellte mit einem splitternden Laut an der Wand, eine Explosion aus altem Holz und verzweifelter Wut. Die Streitaxt – ein Geschenk Arialds – fiel mit einem scheppernden, scharfen Laut zu Boden, als würde das Eisen selbst den Atem anhalten. Reinka zuckte nicht. Nur ihr Blick wanderte hinab auf das vertraute, schwere Metall, das nun auf dem Stein lag wie ein gefallenes Symbol. Ihre Stimme war leise, beinahe beiläufig, als sie sagte: »Wenn Vater davon erfährt, wird er dir das niemals verzeihen. Nicht, weil du wütend bist. Sondern weil du schlecht zielst.« Kein Spott lag in ihren Worten, kein Tadel. Nur eine nüchterne Erinnerung an den Mann, den sie beide auf eigene Weise verehrten. An den, der ihnen unterschiedlich beigebracht hatte, mit Wut umzugehen, mit Verantwortung, mit Schmerz. Vielleicht hatte Leif mehr von ihm in sich, als er ahnte.
Sie beobachtete ihren Bruder, wie er sich in der Mitte ihres alten Zimmers verlor. Wie seine Wut sich Luft machte – nicht als Kampf, sondern als Zerbrechen. Wie seine Stimme brach, sich schärfte, dann wieder zitterte, während er sprach.
’Sie ist meine Tochter.’
Es war kein Bekenntnis mehr. Es war ein Schwur. Reinka setzte sich, als er noch stand. Bedächtig, ruhig, fast lautlos glitt sie in den alten, tiefen Sessel, als gehöre er wieder ihr. Die Hände ruhten auf den Fellen, die Schultern entspannt an der hohen Lehne. Ihr Blick blieb auf ihm, unerschütterlich. Mit einem leichten Nicken wies sie auf den gegenüberliegenden Stuhl – der einzige noch Ganze in diesem Gemach. Kein Befehl. Nur ein Angebot. Einen weiteren Raum, den sie ihm öffnete. Doch sie wartete nicht, ob er ihn annahm. »Ich werde dir nichts absprechen, Leif.« Ihre Stimme war weich, aber klar. »Nicht deine Wut. Nicht deine Angst. Und am allerwenigsten deine Liebe.«
Sie ließ ihm Raum, seine Gedanken zu sortieren. Sprach in dem ruhigen Ton, den sie sonst nur verwendete, wenn sie ihre Jährlinge beruhigte – oder sich selbst. Ihre Worte kamen langsam – abgewogen, aber nicht gezwungen. »Ich habe gesehen, wie du sie ansiehst.« Ihre Stirn legte sich leicht in Falten, ein Ausdruck der Erinnerung.
Sein Blut. Seine Tochter.
Reinka schluckte. Nicht sichtbar – aber spürbar. Etwas zog sich in ihrer Brust zusammen. Nicht Eifersucht. Kein Neid. Etwas verschob sich in ihrer Brust. Etwas, das jede werdende Mutter verstand, wenn sie sah, wie ein fremdes Kind gesehen wurde. Und dass es – auf seine Weise – geliebt wurde. Tief. Doch dieses hier wurde vor aller Welt versteckt. Und war nun in Gefahr.
»Sie bedeutet dir mehr, als sie sollte, Leif«, sagte sie leise, ohne Vorwurf. Es war eine Feststellung. Eine, die man als Frau ihrer Herkunft machte, wenn man das große Ganze betrachtete – die Titel, Namen, Folgen. Mit dem, was eine Bastardtochter für einen Kronprinzen bedeutete. Und mit dem, was man tun müsste, wenn andere es erfuhren. »Aber es ist gut, dass es so ist.« Das sagte die Frau mit dem Kind unter dem Herzen in ihr. Ehrlich und geradeheraus.
Reinka ließ den Blick auf seinem Gesicht ruhen, sah das Beben hinter der Maske. Die Angst um Valda, um Sanna, um das, was nun unweigerlich kommen würde. »Ich weiß nicht, wie viel Zeit wir haben, aber für den Moment … ist sie sicher. Das Frau, die ich mit Valda gesehen habe – sie wirkte klug. Und vorsichtig. Ich glaube, sie kennt ihre Lage besser als du.« Ein tiefer Atemzug. Nicht zögerlich, sondern bewusst. Dann sah sie ihn an, mit einer Frage, die vorsichtig wie ein Messer an der Scheide seiner Wut vorbeischrammte. »Wer ist sie, Bruder?« Keine Bitterkeit. Keine Anschuldigung. Es war nicht Neugier, die sie trieb. Es war Notwendigkeit. Reinka dachte in in geraden Linien, in Möglichkeiten, sie verlor sich nicht in Fantastereien. Sie musste mehr erfahren, um das Kind zu schützen, ohne das Leben zu vieler ins Verderben zu stürzen. Musste wissen, wie tief Leif verstrickt war. Und was es bedeutete, dass er so sehr bebte.
Sie lehnte sich leicht zurück, Hände auf ihrem Bauch. Nicht, um sich zu schützen – sondern um sich zu erden. Mit jedem Atemzug wurde das Kind unter ihrem Herzen realer. Und mit jedem weiteren wurde ihr klar, dass ihr Bruder nicht nur eine Tochter hatte – sondern ein ganzes Erbe, das in Gefahr war. Und dass niemand sonst ihn verstehen konnte, wie sie es tat. »Lass mich dir helfen. Aber ich brauche die Wahrheit.« Ihre Stimme war weich wie Schnee, der fällt, wenn alle anderen Geräusche verstummen. Und ihre Augen blieben offen – bereit, ihn zu fassen, wenn er fiel.