[Tyra Winters]

Tyra ließ alles über sich ergehen, ließ zu, dass Sanna sie aufrichtete, ihren Kopf in ihren Schoß bettete wie ein sterbendes Kalb vor dem finalen Stich in die Halsschlagader. Ihre Lider flatterten, ein Zucken lief über ihre Wange, als Sannas kühle Finger ihr die Stirn streiften. Es war nicht die Zärtlichkeit, die sie erschütterte – sondern die Leichtigkeit, mit der Sanna sie spielte wie ein Instrument. Eben noch hatte sie die perfekte Hexe gegeben: unheimlich, wissend, mit einem Kichern, das selbst Krähen das Fürchten gelehrt hätte. Und jetzt … das.

Tyra blinzelte, hob den Blick und versuchte, die junge Frau zu fokussieren. „Stärker als zehn Männer, sagtest du?“, krächzte sie, die Stimme kaum mehr als eine raue Erinnerung an sich selbst. „Und diese Kraftwurz … die braucht Mittagssonne?“ Ein leichtes Zucken zuckte über ihre Lippen. Nicht ganz Lächeln. Eher ein hoffnungsvolles Verlangen nach Stärke und Ruhm. Sanna hatte ihr mit diesem Kraut tatsächlich etwas zum Grübeln gegeben. 

„Also …“, begann sie und hob einen Finger, der zitterte wie das Blatt eines Baums im Herbststurm. „Gibt es diese … Kraftwurz … wirklich? Oder hast du dir das gerade zusammengesponnen?“ Eine hellblonde Braue hob sich langsam, vorsichtig, wie ein Krieger, der nicht sicher ist, ob der Feind noch zielt. Ein leises, kehliges Schnauben entkam ihr, als sie Sannas Blick sah – dieses schalkhafte Funkeln zwischen Ernsthaftigkeit und Belustigung. Und dann dämmerte es Tyra. Stück für Stück. Als würde jemand einen Schleier von ihrem Bewusstsein ziehen, Fieber hin oder her.

„Du … du hast mich verarscht!“ Die Erkenntnis traf sie härter als jede Klinge. Sie versuchte sich aufzusetzen, schaffte es aber nicht und fiel zurück in Sannas Schoß. „Ich lag da wie ein sterbendes Rindvieh, dachte wirklich, das war’s jetzt, und du – du erzählst mir was von Kraftwurz und Sonnenlicht?!“ Ihre Stimme überschlug sich beinahe. „Willst du mir als Nächstes weismachen, dass man Bären mit Löwenzahn vertreiben kann?! Ich bin nicht dumm, damit du’s weisst.“ Naja. Vielleicht doch ein bisschen.

Sie keuchte, rang nach Atem, murmelte dann beleidigt, halb gegen Sannas Schenkel: „Es gehört schon ein gehöriges Paar Eier dazu, einer dem Tod geweihten Söldnerin ins Gesicht zu grinsen und ihr mit einem Sud aus Iltisschwanz und Fantasie Hoffnung einzuflößen.“ Eine kurze Pause. „Ich weiß nicht ob ich stinksauer, oder beeindruckt sein soll.“

Aber sie trank. Natürlich tat sie es. Was blieb ihr anderes übrig? Der Becher wurde ihr gereicht, und mit einem leisen Knurren nahm sie einen Schluck. Sofort verzog sich ihr Gesicht, als hätte man ihr noch warme Galle direkt auf die Zunge geträufelt. Der Geschmack war schlimmer als alles, was sie je zu sich genommen hatte – und das umfasste auch halb verrottete Brühe in einem Kerker irgendwo in Castandor.

„Bei Heofader“, murmelte sie heiser, nachdem sie geschluckt hatte. „Wenn das heilt, ist das ein Wunder. Wenn nicht, bring mich einfach um. Ich will nicht, dass das noch mal durch meinen Mund geht.“ Ihr Magen drehte sich bereits. Oder war das das Fieber? Wahrscheinlich beides.

Dann trat Valda wieder zu ihr, hell wie ein Sonnenstrahl, und ohne Vorwarnung steckte sie Tyra eine Kamillenblüte ins Haar. Ihre kleinen Finger wuschelten an Tyras Kopf, ganz selbstverständlich, wie ein Kind, das ein Reh tätschelt, ohne zu wissen, wie leicht es brechen könnte. Und Tyra erstarrte. Sie fühlte, wie die Wärme der Blüte ihre Haut nicht erreichte – aber das Echo davon, das erreichte etwas Tieferes. Langsam drehte sie den Kopf, sah Valda an. Ihre Augen wurden weicher. Die Schärfe, der Spott – alles wich.

„Danke“, flüsterte sie. Das Wort war kaum mehr als ein Hauch. „Wenn ich wieder auf den Beinen bin, bring ich dir eine ganze Wagenladung davon. Versprochen.“ Und dann schloss sie für einen Moment die Augen, ließ das Zittern durch sich hindurchlaufen, nicht dagegen ankämpfend, sondern es akzeptierend – wie ein alter Hund, der Regen einfach Regen sein lässt. „Weißt du“, begann sie leise, während sie den Blick in den Himmel hob, die Wolken wie Treibholz auf dem Meer betrachtend, „als ich klein war, gab es da diesen Heimatlosen. Wir nannten ihn Torri, weil er so groß war wie ein Turm. Der hat uns immer Geschichten erzählt, wenn er vorbeikam. Von einem Mädchen, das mit einem Wolf sprach. Es wurde nie krank. Nie müde. Und wenn es kämpfte, dann mit einem Speer aus Silber, den Wolf stets an seiner Seite. Es musste nie Angst haben. Es hatte ein Lächeln, dass die Sonne neidisch werden ließ und eine Stimme, schöner als jede Lerche.“ Ihre Stimme wurde träger, schwerer. Ein Schleier legte sich über die Worte. Sie warf einen müden Blick zu Valda. „Ich wollte immer sein wie dieses Mädchen. Aber ich glaube … du bist es. Und ich bin der Wolf.“