[Cathal Fraser]

In den vergangenen Wochen hatte sich Cathal einiges schön geredet – vieles, um sich selbst zu beruhigen. Das Verhalten seiner Stiefmutter, die Entscheidung ihn in der Thronreihenfolge zu übergehen. Nur die bevorstehende Ehe gehörte nicht dazu. Die Frau, die man für ihn ausgesucht hatte, kannte er kaum. Und ehrlich gesagt, hatte er sich nie wirklich für die Idee einer Ehe interessiert. Es war ein Bündnis, eine Pflicht, ein weiterer Schritt auf dem vorgezeichneten Weg – nicht mehr.
Aus politischer Sicht verstand er die Entscheidung seines Vaters kaum. Wahrscheinlicher hätte eine Verbindung zu einem ausländischen Haus mehr Gewicht gehabt – sie hätte den Horizont erweitert, neue Allianzen geschaffen und Türen geöffnet, die eine Ehe innerhalb der eigenen Landesgrenzen womöglich verschlossen halten würde. Doch zugleich barg sie das Risiko, in die Verstrickungen der großen, weiten Welt gezogen zu werden – ein Schicksal, dem sich die Herbstländer gerne entzogen.
So war die Wahl also auf diese Muírin gefallen, und Cathal konnte nur vermuten, welche Überlegungen seinen Vater dazu bewogen hatten. Vielleicht wollte er ihn auf eine Art herausfordern, die Cathal bisher nicht ganz verstand. Oder Cillian hatte sich einfach gar nichts dabei gedacht. Was es auch war, der 25-Jährige hatte sein Schicksal mit Wut im Bauch angenommen und die vergangenen Abende in seinem Gemach verbracht. Niamh war kaum zu ertragen; ihre Aufregung wegen der bevorstehenden Hochzeit und der Aussicht, bald vielleicht eine neue Freundin hier am Hof zu haben, ließ sie himmelhoch jauchzen. Und Moira? Die liebte er zu sehr, um sie seiner Wut auszusetzen.
Doch so sehr er sich auch abkapselte, wusste er tief im Inneren, dass er ihr nicht ewig aus dem Weg gehen konnte. Sonst würde er wohl tatsächlich daran wahnsinnig werden. Morgen würde seine zukünftige Gemahlin anreisen, und bevor dieser Moment kam, musste er noch einmal mit seiner Schwester sprechen.

Die Schritte, die seinen Weg durch das Gemäuer seiner Heimat führten, waren zielstrebig. Er kannte jeden Stein, jede leichte Erhebung im Boden und bewegte sich mit einer Selbstverständlichkeit, die kaum verriet, dass er nichts sehen konnte. Hier, in dieser vertrauten Umgebung, war es leicht, ein normales Leben zu führen. Doch draußen sah die Welt anders aus — und vielleicht war genau das der Grund für all die Entscheidungen, die über seinen Kopf hinweg für ihn getroffen worden waren. Dabei waren Herausforderungen ihm nie ein Grund gewesen, zurückzuweichen.

Cathal seufzte leise, dann verließ er die Mauern seines Hauses und ging mit festem Schritt zu den Stallungen. Er vermutete, dass Moira dort sein würde, und glaubte, sich selbst nun lang genug gestraft zu haben, indem er ihr aus dem Weg gegangen war.
Die schwache Sonne schimmerte durch graue Wolken, während vereinzelte Regentropfen sanft auf sein Gesicht fielen. Der vertraute Duft der Stallungen stieg ihm in die Nase, begleitet vom ruhigen Schnauben der Pferde und dem leisen Klopfen ihrer Hufe auf dem Boden. "Moira?" Seine Stimme hallte ruhig durch das Gebäude, und wieder spürte er diesen leisen Missmut in sich aufsteigen. Sie konnte keine vier Meter von ihm entfernt stehen, und doch bemerkte er sie nicht – nicht ohne ein Zeichen von ihr.
Sie hatte es nie ausgenutzt, war immer da gewesen. Doch manchmal, ganz tief in sich, bedauerte er, dass er als Kind nie die Möglichkeit gehabt hatte, sich heimlich an sie heranzuschleichen – so wie andere Geschwister es taten.