[Ciarán Ó Ceallaigh]

Der junge Dieb duckte sich tiefer unter den schweren Schreibtisch, während das Licht der Kerze in der Hand der Fremden über den Boden flackerte und die Schatten unruhig über das Holz huschten. Einen Moment lang rührte er sich nicht. Beobachtete sie. Atmete flach. Sie stand in der Tür, die Kerze fest umklammert, die Augen groß, das Kinn leicht vorgeschoben – nicht vor Angst, eher aus Trotz. Selbstbewusst. Vielleicht war sie die Putzfrau, vielleicht eine Tochter eines Gelehrten. Frauen studierten doch nicht. Oder doch? Jedenfalls gehörte sie hierher, im Gegensatz zu ihm. Ciarán atmete langsam durch die Nase ein. Keine Panik. Noch nicht. Seine Finger lagen um den Griff seines Dolchs, rein instinktiv. Aber er würde ihn nur im Notfall einsetzen, wenn es gar nicht anders ging.

Er richtete sich langsam wieder etwas auf, als sie erneut den Mund aufmachte. Sie sprach mit dieser Mischung aus Empörung und Nervosität, die ihn eher belustigte als einschüchterte. Was er hier zu suchen habe. Dass er doch dorthin zurückkehren solle, woher er gekommen sei. Ciarán verzog kaum merklich den Mundwinkel. Das Licht ihrer Kerze erfasste nun sein Gesicht, während der Rest seines Körpers weiter im Schutz der Schatten blieb. Er war keine bedrohliche Gestalt – kein Schläger. Aber etwas in seiner Haltung, in der Ruhe, mit der er sich bewegte, verriet, dass er wusste, was er tat. Der Dolch lag noch immer locker in seiner Hand. Nicht erhoben. Keine Kampfansage. Aber sichtbar – klar und deutlich. Ein stilles Zeichen, eine unausgesprochene Warnung: Er war kein Kind. Und das hier war kein Spiel.

Ciarán hielt den Blick der jungen Frau fest, studierte ihr Gesicht, suchte nach einem Anzeichen von Panik oder Mut oder Dummheit – denn oft lagen diese drei Dinge nah beieinander. Doch sie stand immer noch da, mit ihrer flackernden Kerze, wie eine Wächterin auf der Schwelle. Sie war mutiger, als er erwartet hatte. Oder dümmer. Vielleicht beides. Langsam, beinahe beiläufig, hob er eine Hand zur Beschwichtigung.

„Ich suche ein Dokument“

, begann er leise, seine Stimme ruhig, aber wachsam.

„Eines mit einem ganz bestimmten Siegel. Ich hab schon ein Dutzend gefunden, aber das richtige war nicht dabei. Ich erkenne es, wenn ich es sehe.“

Er neigte leicht den Kopf zur Seite und deutete mit einem kurzen Blick auf die Wandregale neben dem Schreibtisch – dort, wo sich noch weitere Mappen und Rollen stapelten.

„Sag mir einfach, wo der Professor die wirklich wichtigen Sachen aufbewahrt. Die, die nicht offen rumliegen. Die mit Siegeln, die man nicht jedem zeigt.“

Es klang fast albern – einzubrechen, um ein Stück Pergament zu stehlen. Aber das war der Auftrag. Und Caeus hatte klargemacht, wie entscheidend es war. Und da Ciarán eh nicht lesen konnte, würde er auch nicht erfahren, was in dem Pergament geschrieben stand.

„Und glaub mir… ich hab auch Besseres zu tun, als mit dir Verstecken zu spielen. Ich hab einen Auftrag. Und wenn du mir jetzt hilfst… bin ich schneller wieder weg, als du gucken kannst.“