[*Zephyr Athanas]

And the only Solution

Was to Stand and Fight

Mit einem befriedigenden Krachen barst das dicke Holz des Tores und sandte ein Vibrieren durch die Stadtmauer, das auch die frühlingsländischen Bogenschützen zu ihren Füßen spürten. Könnte man sich denn einen Atemzug nehmen, den Sieg seiner Nation reflektieren oder in seiner Niederlage baden, würde die Welt still stehen bis auf die Rußflocken, die vom Himmel segelten und die Trümmer mit einem grauen Teppich belegten. Krieg und Gewalt fanden ihre Schönheit in der Zerstörung, Ruhe im Tod und all die Geschichten in den Lebenden, die entgeistert - oder begeistert - auf den Trümmerhaufen starrten, der einmal ein Tor gewesen war.
Aber Krieg kannte keine Ruhe. Krieg war reines Chaos, getunnelt durch eine schmale Öse, durch die Soldaten in die Stadt strömten wie Ameisen. Ihr Brüllen war ein Antrieb, aus dem sie neue Kraft schöpften, der Funken ihrer Hoffnung, bald mit einem Sieg nach Hause kehren zu dürfen. Wer ein elegantes Spektakel wollte, der sollte Turniere besuchen; was die castandorischen Soldaten vor den Toren noch an Ordnung bewiesen hatten, löste sich in den Stadtmauern nun auf, je weiter sich die Soldaten verteilten und die Straßen mit Blut besudelten. Und immer mehr von ihnen strömten hinein. Der Strom nahm kein Ende, und man konnte sich fragen, ob der Krieg seinen Horizont kannte, oder doch alles verschlingen würde, bis nichts mehr von ihrer alten, bekannten Welt übrig blieb.