[Reinka Norrholm]

Reinka spürte, wie jene vier Worte an ihr Ohr drangen – so ungewohnt leise formuliert für ihren sonst so herzhaft dröhnenden Ehemann, und doch so tragend, dass sie einen Moment lang das Atmen vergaß. Es waren einfache Worte, fast unscheinbar in ihrer Kürze, aber sie trafen sie wie ein warmer Schlag tief in ihrer Brust. Nicht, weil sie überrascht war, oder weil sie sie hören musste. Sondern, weil sie sie wusste. Weil sie sie stets in allem fühlte, was er tat: In seiner selbstverständlichen Rückkehr, seinem klugen Schweigen, wenn es Not tat, in seiner Zärtlichkeit.

Erik hatte ihr seine Liebe nie beweisen müssen. Sie zeigte sich in der Art, wie er sie ansah, wenn sie lachte, als wäre dieser Laut etwas Heiliges. In der unerschütterlichen Geduld, mit der er so unablässig die Bollwerke um ihre Seele  niedergestreichelt hatte, bis sie sich ihm endlich öffnen konnte. In dem Vertrauen, das er ihr schenkte, ohne es je einzufordern. Worte waren nur der schwächste Ausdruck dessen, was sie verband. Zwischen ihnen war längst etwas Tieferes gewachsen – etwas, das jenseits von Sprache lag, jenseits von Pflicht und Versprechen. Und vielleicht liebte sie ihn gerade deshalb: weil er nie versucht hatte, sie zu binden. Weil er sie frei ließ, und sie dennoch blieb.

Als er sie fester an sich zog, spürte sie die kaum merkliche Veränderung in der Anspannung seiner Muskeln, seiner Atemzüge. Etwas in ihm war in Bewegung geraten, für sie kaum greifbar. Doch Reinka drängte ihn nicht, denn sie kannte ihn gut. Wenn es Zeit war, würde er reden. Wenn er es für notwendig erachtete, würde er seine Gedanken mit ihr teilen. Und bis dahin war sie einfach da, sein stilles Gegenstück, das ihn hielt, ohne etwas zu verlangen.

Als er schließlich wieder sprach, formten ihre Lippen ein leises Lächeln. Seine Neckerei, so vertraut und zärtlich, stillte das sorgenvolle Flattern in ihrer Brust. Sie hob den Blick, ihre dunklen Augen suchten die seinen, in denen das Licht des Feuers flackerte. Stoisch, betrachtete sie ihn einen Augenblick, wie es ihre Art war, und doch mit diesem feinen, belustigten Funkeln, das nur Erik ihr entlocken konnte. „Das sind gute Namen für eine künftige Kriegerin.“ Eine kaum merkliche Pause folgte, dann fügte sie in trockenem Tonfall hinzu: „Aber da du dich ohnehin irrst, würde ich eher über Arvid oder Leif nachdenken. Dein Schwager wäre vermutlich entzückt.“ Ihre Miene blieb bemüht ernst, doch ein Anflug von Spott kräuselte ihre Lippen, als sie sich langsam von ihm abwandte und sich endlich ein amüsiertes Lächeln gönnte, voller insgeheimer Vorfreude, wie er auf ihren nicht ganz ernst gemeinten Vorschlag reagieren würde.

Ihre Bewegungen waren bedächtig, schwerer geworden durch das Kind in ihrem Leib, durch die Trägheit nach der Ekstase, als sie sich von ihm zu lösen begann, doch sie schaffte es mit der ihr ureigenen Würde, die sie Zeit ihres Lebens auszeichnete. Er war noch in ihr, als sie sich erhob, und der Moment der Trennung glich einem beinahe schmerzhaften Verlust, der sie leise seufzen ließ. Das Wasser schmiegte sich an ihre Haut, perlte in feinen Tropfen über die Rundung ihres Bauches und ihre Hüften. Sie stieg vorsichtig aus dem Zuber, die Hand auf dem Rand, die andere auf ihrem Leib, und griff nach einem weichen Leinentuch.

Der Stoff schlang sich um ihren Körper, saugte rasch die Nässe auf, doch sie drehte sich noch einmal um, um ausführlich ihren Mann zu betrachten. Es war ein Anblick, der unaufdringlich schön war, in seiner ganzen, herben Natürlichkeit. Sie reichte ihm das zweite Tuch, hielt es ihm entgegen. „Komm, mein Fürst“, sagte sie leise und sah ihn erwartungsvoll an. “Ich möchte jetzt endlich von der Jagd hören und wie du diese Hauer für mich erbeutet hast.“