[Muirín Henaghen]

Während die Prinzessin an der langen Tafel speiste, schlückchenweise den prickelnden Wein die Kehle herunter laufen ließ und sich gelangweilt im großen Speisezimmer umsah, trat ein nervös wirkender Diener herein. Er verkündete die Ankunft einer kleinen Gruppe aus dem Tempel, der einen drei-Tages-Ritt entfernt lag und das Heiligtum der alten Religion war. Muirín verdrehte die Augen. Sie hatte noch nie viel für die alte Religion übrig gehabt und sich ignoranterweise auch selten damit beschäftigt. Sie wusste, dass ihr Stiefbruder Gareth aus einer solchen Familie stammte, dass man ihn weggegeben hatte, wie ein Findelkind. Dass man ihn nicht hatte haben wollen. Jedenfalls hatte die Rothaarige es so verstanden. Aufmerksamkeit in Gesprächen lag der jungen Frau nicht sonderlich, viel zu schnell drifteten ihre Gedanken ab und sie konnte den Erzählungen nicht mehr folgen, fragte aber auch nicht nach. Es war ihr schlichtweg egal. Sie wusste, dass Gareth ein Kind einer Frau war, die ihn nicht hatte haben wollen, weil sie ihr Leben der Religion verschrieben hatte. Oder irgendwie sowas.
Betont langsam aß die junge Prinzessin den Teller leer. Es war ihr egal, wenn die Gäste einen Moment warten mussten, sie hätten ja schließlich auch einen Boten voraus schicken können, der ihre Ankunft weiter im Voraus ankündigte, als nur wenige Minuten zuvor. Offenbar ging man aber als Priesterin davon aus, dass man sowieso immer und überall willkommen war (und wenn man den Herr des Hauses fragen würde, dann war sie das sicherlich auch!).

Mit einem theatralischen Seufzen, dass leer im Speisesaal verhallte, weil sie - wie so oft - alleine gegessen hatte, stand sie auf, strich sich das grüne Kleid glatt und fasste sich an die aufwendige Frisur, um zu testen, ob noch alles an Ort und Stelle war.
Ein gespieltes Lächeln fand den Weg auf ihre rosigen Lippen, als sie sich in Richtung ihrer Gäste bewegte, die sie jetzt zu beherbergen hatte. Dass sie diesbezüglich keinerlei Mitspracherecht hatte und die Tatsache, dass sie wusste, wie viel Wert ihr Vater auf ihre außerordentliche Gastfreundschaft legte, besserte ihre Laune nicht unbedingt.
Weit entfernt hörte sie das traurige 'Wiehern' eines Esels und hätte am liebsten die Hand vor den Mund geschlagen. Automatisch stellte sie sich das absurde Bild vor, wie der Esel zwischen ihren prächtigen Hengsten und Stuten stand.

Noch ehe Muirín genug Zeit hatte sich mental auf das folgende Gespräch einzustellen, sah sie die Priesterin Alys, die sofort zum Gruße die Hand hob. Das würde jetzt erst einmal ein bisschen dauern, bis sie mit ihrem Segensspruch fertig war. Ohne am Ende in das 'so sei es' mit einzustimmen, senkte sie respektvoll den Kopf und deutete eine Verbeugung an. Die Hände, die sich berührten, quittierte sie mit einem leichten Händedruck. "Hohepriesterin Alys, seid willkommen in unserem bescheidenen Heim, fühlt Euch wie zu Hause und sagt mir, sobald ich Euch etwas Gutes tun kann", begrüßte sie die eindrucksvolle Frau und hob ihren Blick. Sie konnte sich der Aura der Priesterin nicht erwehren, spürte ein Fingerkribbeln und eine nahezu unangenehme Wärme ihren Rücken herauf klettern. Sie machte Eindruck, keine Frage. Beinahe fürchtete Muirín gleich in Flammen aufzugehen oder an einer unheilbaren Krankheit dahin zu siechen, weil sie der Priesterin in Gedanken nicht genügend Respekt erwies, aber diesen Gedanken versuchte sie schnell wieder abzuschütteln. Sie war noch nie besonders abergläubisch gewesen.
"Entschuldigt, dass ich ohne Euch gespeist habe. Hätte ich gewusst, dass es Euch nach Ishcateslieve verschlägt, hätte ich nicht nur auf Euch gewartet, sondern unsere Köche angewiesen ein besonderes Mahl zu zaubern", säuselte sie liebevoll und neigte abermals den Kopf.