[Erik Norrholm]

Erik wusste nicht mehr, wann ihre Leben begonnen hatten, so unerquicklich und verworren zu werden. Wann die einfachen Gesetze, nach denen sie einst gelebt hatten, brüchig geworden waren wie Eis im Tauwetter, und er begonnen hatte, sich ihnen zu beugen. Stattdessen lasteten sie nun auf ihm, forderten Entscheidungen, Opfer, Haltung. Und Erik wusste, dass dieses Thema – alles, was untrennbar daran hing – ihn fortan begleiten würde wie ein Schatten im Schnee: leise, beständig, unausweichlich. Es war ein Nachhall, der ihn zwang, genauer hinzuhören, schärfer zu sehen, selbst dort, wo er früher achtlos vorbeigegangen wäre.

Neben ihm stand Leif. Still wie ein Grenzstein, den der Winter selbst gesetzt hatte. Er sagte nichts, und doch war seine Präsenz schwer und wahrhaftig, wie die Stille vor einem Sturm. Erik musste ihn nicht ansehen, um zu wissen, dass auch Leif verstand. Dass er diesen Wandel erkannte, vielleicht schon lange, bevor Erik selbst dazu bereit gewesen war.

Der Name Erik Norrholm hatte einst für Unbeschwertheit gestanden, für ein Lachen, das selbst dem Frost getrotzt hatte. Und vielleicht würde ein Teil davon immer in ihm bleiben – ein Funke, tief unter Asche begraben. Doch Erik begriff nun, dass dies nicht länger genügte. Dass es an der Zeit war, einen Schritt aus dem alten Leben hinauszutreten, fort von den warmen Schatten der Vergangenheit, und sich den Verantwortungen zu stellen, vor denen er sich schon vor einem Winter, vielleicht vor zweien, gedrückt hatte.

Nicht aus bloßer Pflicht.
Sondern weil es kein Zurück mehr gab.

Dass Leif zwei Söldner entsandt hatte, zeigte Erik zweierlei: wie wenig Vertrauen sein Freund in die eigenen Gefolgsleute setzte – und wie viel Macht sie sich womöglich versprochen hätten, wäre dieses Geheimnis an ihre Ohren gelangt. Erik erkannte die Ehre, die ihm damit zuteilwurde, und sie wog schwerer als jedes ausgesprochene Wort. Er würde Leif nicht enttäuschen. Nicht noch einmal.
Dass er selbst zu betrunken gewesen war, um sich an die Söldnerin zu erinnern, erfüllte ihn zum ersten Mal tatsächlich mit einem Anflug von Scham. Dass ihm die Erinnerung fehlte, sagte mehr, als Worte es je könnten. Der dumpfe Nachgeschmack der Nacht, die Leere zwischen den Gedanken, dort, wo ein Gesicht hätte sein sollen. Sein Mund verzog sich zu einem Lächeln, schief und bitter, beinahe spöttisch gegen sich selbst gerichtet. Leif hatte recht.

„Wenn ein Brief kommt, werde ich ihn dir weiterleiten.“

Er nickte dabei und überlegte kurz, wem er diese Aufgabe anvertrauen konnte – doch am liebsten hätte er sie selbst übernommen. Er wollte weder das Mädchen noch dessen Mutter oder Leif in Schwierigkeiten bringen, nur weil er auf das falsche Pferd gesetzt hatte.

„Ich freue mich auf den Tag, an dem ich deine Tochter kennenlernen werde“

, sagte er schließlich. Er trat an das Feuer, stieß die Glut erneut an, und die Funken tanzten kurz in der kühlen Luft, als wollten sie ein Versprechen in den Raum tragen. Es war mehr als eine Vorfreude – es war ein Schwur, still und unverrückbar, dass auch er über das Kind wachen, es beschützen und seinen Teil der Verantwortung tragen würde, komme was wolle.

ENDE