Tariqs Worte standen im krassen Kontrast zu den Handlungen, den Berührungen, die er Samirs Körper zuteil werden ließ. Seine Stimme glich der eines liebevollen Elternteils, das Anerkennung versprach, wenn sich das Kind dessen Wünschen und Willen beugte, gehorsam war, den Kopf senkte. Sie triggerten einen Punkt in ihm, einer öden Stelle Wüstlands gleich, die bei jeder Silbe, jedem Tropfen Lob zu erblühen schien. Ein sattes Grün annahm und Ranken, Blätter und Blüten wachsen ließ. Es war diese innere Drang nach Bestätigung, der danach, gesehen zu werden, der das Herz des zukünftigen Königs in seiner Brust anschwellen ließ. Tariqs Hände hingegen waren die eines Liebhabers und eines Kerkermeisters zugleich, er war Teufel und Heiliger, versprach im einen Moment Erlösung, bevor er Samir im anderen wieder an die Tore der körperlich lustvollen Hölle trieb. Und bei allem was ihm heilig war, der junge Al-Mazhir hätte bereitwillig sein Leben gekettet an diese Schwelle verbracht, wenn er sich nur weiter in der Aufmerksamkeit des Älteren sonnen konnte.
Leise schluckte er, seine Kehle trocken, die Lippen von den hastigen und doch flachen Atemzügen fast schon spröde. Die Tatsache, dass er sich nicht bewegen durfte, nichts tun konnte, um sich selbst oder der Situation Abhilfe zu verschaffen, bohrte sich wie der Dorn einer Rose in sein Fleisch, die man soeben noch betrachtet hatte. Doch wenn Samir eines gelernt hatte, dann war es die Lektion, dass mit der Schönheit auch der Schmerz einzog, dass es es kein Erlösung gab, ohne dafür zu bluten. Gerade die Parabel der Rose zeigte dies auf eindrückliche und deutliche Art und Weise. Niemals wäre dem 29-Jährigen dabei in den Sinn gekommen, dass eigentlich er eben jenes schöne Gewächs sein konnte, das sich mit einer Rüstung aus Stacheln zu schützen vermochte. Schon alleine aus dem Grund, weil er keine Notwendigkeit sah, Schutz zu suchen. Zu sehr hatten sein Körper und sein Geist bereits verinnerlicht, dass Liebe mit Abhängigkeit Hand in Hand ging. Samir hatte nie gelernt diese Dinge zu unterscheiden, sah sie wie die zwei Brüder eines Zwillingspaares, wobei er die Augen vor letzterem verschloss. Ein klarer Blick, ein geschickt positioniertes Wort an richtiger Stelle hätte seine Welt wohl nicht nur ins Schwanken sondern zum Zerbersten gebracht. Ein Wort, das dazu geführt hätte, dass er hinterfragte. Eine Hand, die ihm zeigte, dass eine liebevolle Berührung bedingungslos war und nicht mit Forderungen einherging. Nur wer wäre schon in der Lage gewesen, das zu tun? Und gab es dafür überhaupt eine Notwendigkeit? Samir sah sich allem gegenüber, was er sich je gewünscht hatte. Was er erreich wollte. Und doch schlummerte tief in ihm eine Angst, die sich mit jedem Fehler, für den ihn Tariq rügte, aufbäumte wie ein wildes Tier. Die ihre Zähne zeigte, umfangen von triefenden Speichelfäden, aus denen sich ein Netz um den zukünftigen König sponn und ihn gefangen hielt. Dass er dabei mitunter selbst sein eigener Kerkermeister war, der Schlüssel und neunschwänzige Peitsche in die Hand seines Geliebten legte, das war ein blinder Fleck in seinem Bewusstsein, an den so schnell kein Licht dringen würde.

In all seiner Obsession war die prekäre Lage, in der er sich befand wenn man an den Ort dachte, an dem sie sich aufhielten, weit in den Hintergrund gerückt. Weder nahm Samir mehr die kühle Nachtluft, noch die leisen, langsam abflauenden Geräusche seiner Umgebung wahr. Sehr wohl aber spürte er Tariqs warmen Atem, der einer Liebkosung gleich seine Haut streichelte. Fühlte den sanften aber doch bestimmten Druck seiner Hand, die ihn umschloss und mit ihm spielte, die Erlösung jedoch immer wieder verwehrte. Hätte man ihn gefragt, so hätte der zukünftige König jedoch nicht sagen können, was ihm mehr Befriedigung verschaffte: Das Spiel oder dessen Finale. Die körperlichen Empfindungen waren jedoch nichts gegen den seelischen Frieden, die Ekstase, die ihm diese bedeutsamen Worte von Tariqs Lippen verschafften. Schon alleine diese hätten es geschafft, ihn über die Klippe der Erregung zu schicken. Taten dies auch in gewisser Weise, jedoch nicht auf körperliche Art. Er fühlte sich ganz. Er fühlte sich wichtig und vor allem richtig auf seinem Platz, in dieser Welt. In der Welt, für die er Tariq zu seinem Zentrum erklärt hatte. Worte bildeten sich in seinem Kopf, versuchten sich hinter seiner Stirn aneinander zu reihen, wollten als Erwiderung auf dieses Ich liebe dich aus ihm heraus, jedoch überkam seine Lippen nur ein leises Wimmern. Sein Kopf senkte sich gen Brust, während ein seltsames Gefühl der Nässe seine Wangen unter der Augenbinde benetzte. Gerade so, als hätte sich etwas in ihm ein Überlaufventil gesucht, nachdem es für ihn gerade keinen anderen Ausweg zu geben schien. Ein leichtes Beben ging durch seinen Körper, der Atem ein Zittern, verkrampfte Hände, deren feingliedrigen Finger Halt suchten und doch keinen fanden. Er war verloren und fühlte sich dennoch seltsam ... gefunden?