31-07-2025, 12:33 - Wörter:
Es war zu erwarten gewesen, dass Charles Stafford seine Männer in Zephyrs rechts aufgestellte Flanke lenkte, aber das spielte keine Rolle. Er war zahlenmäßig deutlich unterlegen, solange die Barbaren nicht wider Erwarten auf einmal Flügel bekamen und sich rechtzeitig zu ihnen gesellten. Selbst auf das war Castandor vorbereitet. Die Brücke, die zur einzigen Überquerung des Flusses diente, hatten sie lange vorher zerstört, um Charles zu zwingen, von rechts anzugreifen und in ihre breit aufgestellte Flanke zu laufen. In einer Schlacht spielte niemals das Individuum eine Rolle, auch nicht Zephyr, der sich selbst auf dem kleinen Vorsprung, umringt von seiner Garde, ungewohnt unbedeutend vorkam, während unter ihm Massen an Pferde gegen Schilder krachten und von Sperren aufgespießt wurden.
Der Fürst selbst hielt sich nicht mitten im Gefecht auf, musste es doch jemanden geben, der den Überblick behielt und Befehle bellte. Die Stimme, ein lautes und kurzes “Euer Gnaden, in Deckung!” erwischte ihn zurecht auf seinem falschen Fuß und gerade noch duckte er sich gegen den Hals seines Rosses, ehe ein Pfeil über seinen Kopf hinweg zischte und sich in den Hals einer seiner Gardisten bohrte. Verdammt. “Runter!”, bellte er und konnte nur mit ansehen, wie sich ein Pferd vor ihm aufbäume, als auch dieses getroffen seinen Reiter abwarf. Sein Blick erhaschte einen kleinen Pulk, der sich von Charles Armee abgelöst hatte und sich durch die castandorischen Reihen kämpfte, im Inbegriff, Zephyrs erhöhte Position zu einer Falle zu machen, wenn er sich nicht bewegte. Er musste sich gruppieren. Neu ordnen.
Mit seiner verbliebenen Garde kam er im Schutz der Katapulte zum Stehen, der stolze Hengst unter ihm wild und unruhig schnaubend. Der Schweiß tropfte den Soldaten von der Stirn, während sie den Stein schleppten, mit Öl überkippten und entzündeten. "Achtung", und… "Feuer!" “Haltet die Stellung”, befahl Zephyr und lenkte sein Pferd wieder auf das Schlachtfeld. Weiter im Zentrum des Geschehens fanden seine Gardisten einen Einstieg, den sie sich frei kämpften, und zum ersten Mal ließ Zephyr seine Klinge auf einen Mann ohne Pferd niedersausen. Blut tropfte von seinem Schwert, während er durch das Feld ritt, von dem man einmal Getreide hatte ernten können.
Der Fürst selbst hielt sich nicht mitten im Gefecht auf, musste es doch jemanden geben, der den Überblick behielt und Befehle bellte. Die Stimme, ein lautes und kurzes “Euer Gnaden, in Deckung!” erwischte ihn zurecht auf seinem falschen Fuß und gerade noch duckte er sich gegen den Hals seines Rosses, ehe ein Pfeil über seinen Kopf hinweg zischte und sich in den Hals einer seiner Gardisten bohrte. Verdammt. “Runter!”, bellte er und konnte nur mit ansehen, wie sich ein Pferd vor ihm aufbäume, als auch dieses getroffen seinen Reiter abwarf. Sein Blick erhaschte einen kleinen Pulk, der sich von Charles Armee abgelöst hatte und sich durch die castandorischen Reihen kämpfte, im Inbegriff, Zephyrs erhöhte Position zu einer Falle zu machen, wenn er sich nicht bewegte. Er musste sich gruppieren. Neu ordnen.
Mit seiner verbliebenen Garde kam er im Schutz der Katapulte zum Stehen, der stolze Hengst unter ihm wild und unruhig schnaubend. Der Schweiß tropfte den Soldaten von der Stirn, während sie den Stein schleppten, mit Öl überkippten und entzündeten. "Achtung", und… "Feuer!" “Haltet die Stellung”, befahl Zephyr und lenkte sein Pferd wieder auf das Schlachtfeld. Weiter im Zentrum des Geschehens fanden seine Gardisten einen Einstieg, den sie sich frei kämpften, und zum ersten Mal ließ Zephyr seine Klinge auf einen Mann ohne Pferd niedersausen. Blut tropfte von seinem Schwert, während er durch das Feld ritt, von dem man einmal Getreide hatte ernten können.