[Devan Naharis]

Terrible Things happen to those who

Keep Digging in the Past.

Amira sollte nicht hier sein.
Außerhalb des Palastes, zu der Klippe der aufgehenden Sonne, hatten sich Adel und Bürger versammelt, um das Ritual des ersten Krönungstages zu erleben - hunderte Augenpaare wurden Zeugen davon, wie vier Elemente sich in einem Mann vereinigten, der kniend am Abgrund wartete, bis die ersten Sonnenstrahlen sein Haupt erleuchteten. Auch Ilyas war anwesend. Sie hätte an seiner Seite stehen müssen.
Obwohl die Sonne kaum den Himmel mit ihrem Licht nährte, pulsierte der Palast bereits, als wäre er vor Stunden bereits aufgestanden. Vielleicht hatte er auch nie geschlafen - immer vibrierten aufmerksam platzierte Schritte von Gardisten durch den Stein, auf dem sie Wache hielten. Vereinzelt huschte ein Sklave durch die leeren Gänge, bis sie sich addierten, mehrten, in den rot gefärbten Gewändern, die sie dem Königshaus zugehörig machten. Denn für sie hatte sich nicht viel geändert. Diejenigen, die in der Investigation zum Mord des Königs nicht als mitschuldig bestraft worden waren, diejenigen, die im Schatten der Nacht nicht aus ihren Kammern verschwunden waren, taten weiterhin ihre Arbeit und würden sie tun, bis die Zeit es ihnen verbot. Wie ein Ameisennest wusste jeder im Palast seine Pflichten und führte sie aus, ohne Fragen zu stellen - vielleicht auch aus Angst aus den Folgen, was passierte, wenn man Fragen stellte. Wie Ameisen also erfüllten sie den Palast mit Leben und mieden Orte, die sie, wenn man den Geschichten der alten Sklaven Glauben schenkte, aus der Ordnung reißen würden. Der Palast lebte, während der Flügel der Königsgemächer unberührt im letzten Mondschein lag wie ein verfluchter Arm, dem man sich nicht mehr zugehörig fühlen wollte; aus Angst, dass der Fluch sich ausbreiten würde, wenn man einen falschen Schritt tat.

Doch Amira schien der Spuk nicht aufzuhalten. In einem bemerkenswerten, doch naiven Versuch, nicht aufzufallen, hatte sie sich in einen Umhang gehüllt und war von Schatten zu Schatten getanzt, einen Bogen um alle Gardisten und Sklaven machend, deren Laufmuster sie zu kennen schien. Geschickt, ja, aber dass sie kein Maskenträger war, erkannte jemand mit geübtem Auge aus zwanzig Metern Entfernung. Erfahrene Maskenträger versuchten nicht, sich durch das Geflecht eines engen Systems zu winden, um ungesehen zu bleiben. Sie wurden bewusst gesehen und wahrgenommen als das, was sie waren. Sie durchbrachen das System nicht, sie schwammen mit ihm und wechselten ihre Verkleidung, wenn der Strom eine andere Richtung vorgab. Sklaven waren nicht immer Sklaven, Freunde nicht immer Freunde, Gardisten nicht immer Gardisten. Devan - Vasim - schälte sich von seinem Posten und setzte ihrem Schatten nach.

“Amira!”

, rief er durch den leeren Gang, der zu den Gemächern der Königin führte, nicht weit ab der Königsgemächer, doch näher an dem verlassenen Gemach des toten Kronprinzen, Fayyad ben Sahid. Als hätte er gerade erst aus Zufall von seinem Posten im Garten aus ihren Schatten erkannt, streckte er seine freie Hand in die Luft, die nicht seinen Speer hielt. Ihn musste sie bei all ihren Kalkulierungen wohl übersehen haben, wie er vom Schatten in den Lichtkegel der Fackel trat, die den Eingang zum Garten erleuchtete. Sein Gesicht, jugendlich und lebenswillig trotz der Umstände, erhellte sich, als sich die schmale Gestalt wirklich als die Gesellschafterin entpuppte, die er gerufen hatte - ein Verdacht, den er wohl gemutmaßt hatte, bis er wirklich vor ihr stand. Vasim schob sein Tuch von seiner Nase unter sein Kinn, obwohl es Gardisten eigentlich verboten war, ihre Aufmachung zu verändern.

“Ich wusste doch, dass ich die Leichtfüßigkeit von irgendwo kenne. Du hier?”

Statt sie darauf anzusprechen, dass sie sich in diesem Teil des Palasts nicht aufhalten sollte - und sie davon sicher bereits in Kenntnis gesetzt worden war - schien er nur froh zu sein, sie zu sehen.